Con el sol de invierno, las aves se marchan, cae la tarde
El vuelo de la tarde
Yo no sé si esta tarde
regresará otra tarde,
yo la fijo en su frágil vuelo
que corta en dos el aire azul
con sus sombras
la luz de los recuerdos.
Cuando caiga la tarde
y cautivo el tiempo
Cruzarás el largo puente
bajo las arcadas de esa luz
de la virtual palabra, pasar.
Ver pasar y no pasar
y ver todo de pasada,
de puertas frágiles
y vacíos ausentes.
Que siempre en espera
tejer la urdimbre
de sueños el pasaje
Como otras tardes
marchan las dulces aves
bajando el sol de los montes,
hacia esa brasa horizontal
Cautiva la mirada
a esa luz arrebatada
He aprendido a mirar
el vuelo de la tarde.
Algo me dice esa marcha
que el ojo no comprende
El vuelo lento que late
Tan leve, tan sublime
Se hace uno, con la noche.
j GoIz
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