"Arte poética"

«Pintar no la cosa, sino el efecto que produce. El verso no debe componerse de palabras sino de intenciones.» Mallarmé

Suspiro 

Mi alma hacia tu frente donde sueña 

Un otoño alfombrado de pecas, calma hermana, 

Y hacia el errante cielo de tus ojos angélicos 

Asciende, como en un melancólico parque, 

Fiel, un surtidor blanco suspira hacia el azul. 

-Hacia el Azur enternecido de octubre puro y pálido 

Que mira en los estanques su languidez sin fin

Y deja, sobre el agua muerta do la salvaje 

Agonía de las hojas yerra al viento y excava un frío surco, 

Arrastrarse al sol gualda de un larguísimo rayo. 

Mallarmé

la obsesión de Mallarmé por encontrar el “verso que exprese y diga el imposible instante de las cosas” lo que busca es “un misterio que sabe que no existe” “pintar, no la cosa, sino el efecto que produce”

"toda palabra es una duda, todo silencio es otra duda...y no hallo sino la palabra que huye...evasión martilleante y paradójica de la presencia que se afirma ausente,.. irónica, deseable prohibida…difícil de comunicar esta especie de silencio... todo se hace en silencio como se hace la luz dentro del ojo porque el mundo es eso que está del otro lado de la ventana, aquello a lo que no se puede acceder si acaso contemplar , anhelar.....Hace falta que pase el tiempo, pues si todo tiempo es eternamente presente, todo tiempo es irredimible...He hecho un largo descenso a la Nada para poder hablar con certidumbre, no hay más que la Belleza y ésta sólo tiene una expresión perfecta, la Poesía, todo lo demás es mentira salvo para aquellos que viven del cuerpo, el amor, y ese amor del espíritu, la amistad...Una bella línea sin significado es más valiosa que una menos bella con significado...Salido de las sombras, el lienzo renace tras la noche en blancura afanosa de ser habitada. En torno, adentro, donde todo regresa del sueño, afuera donde se responde las urbanas alboradas, cada cosa, cada objeto, espera el instante de cobrar vida en manos del hombre, cumpliendo una tarea asignada por la forma que lo define junto al papel aún yacente en una mesa, a la superficie virgen que se ofrece en la verticalidad del caballete, todo lo circundante de adentro, de afuera se va afirmando en la creciente claridad de las horas responsables, sumándose a la polifonía menor que da sentido a las pequeñas voces concertadas para definir el estilo de una realidad cotidiana: en desperezo matutino aguarda el mantel bajo la eucarística hogaza que abrirá el día, mientras espera la copa transparente el vino que habrá de enrojecerla en las luces meridianas 

Pintar las flores del ciruelo con el olor de su perfume.. mirando por la ventana, sobre el río sin tiempo, la torre de la iglesia tosca, penetrada hasta el alma de sus gárgolas, por siglos de brumas Aquí, en el redescubrimiento del mundo que implica cada nuestro amanecer … y mañana cumplida la tarea de hoy, de la blancura del silencio, sacado del alba, surgirá nuevamente el lenguaje plástico de los días y de los sueños...

(Fragmentos sobre el libro), inacabado 

  obra  y sueño de Mallarmé, y con él de buena parte de la poesía hasta hoy mismo, en su continuo hacerse y deshacerse en el intento por dar razón de ser al poema, una obsesión creadora sin engaños, que si no ha llegado está por venir, si la obra de Mallarmé es para muchos el Evangelio de la experiencia literaria moderna, estos fragmentos serán acaso un Apocalipsis que nos permita "gracias a sus tinieblas desprendidas, avanzar más profundamente en la sensación de las Tinieblas Absolutas".

Observaciones sobre la poesía de Mallarmé

(impresionismo literario)

Mallarmé es de esos artistas que juegan en una liga superior, tanto que no sabemos hasta qué punto dudar de nosotros mismos o de él, tan intrincados son los diseños que plantea Para mí, salvo en estrofas concretas, existe una necesidad artística honesta de elaboraciones super complejas, si bien las constantes y fastidiosas hipérbaton llegan a despistar a raíz, creo yo, de un planteamiento más accesorio que verdaderamente imprescindible

Se requiere entrenamiento y mucha concentración para leer a Mallarmé con un mínimo de efectividad y, aún así, se nos escaparán muchas cosas, no es fácil estar a la altura de sus metálicos artefactos, y digo metálico porque es el material que por sí solo mejor refleja su poesía. Frío, puro, reluciente. Su trabajo es el de un genial orfebre conceptual, hay muchas sombras, muchas insinuaciones, sabemos perfectamente que a cada giro hay un rumor de fascinantes secretos, cada cual los descifrará o no a su manera, que Dios a cada cual pille confesado, es críptico como un jeroglífico, aunque para él no hace falta entender un poema para disfrutarlo, debo decir no obstante que, por suerte, no nos tortura de igual manera en todas sus piezas, y el tedio no se impone, un ejemplo es el poema anteriormente expuesto Azur, que agita y estiliza fibras hondas

Su estilo supone la explotación máxima del simbolismo, y es ostensiblemente más difícil de acometer que Las flores del mal de Baudelaire; de hecho, no conozco a ningún poeta que sea más de difícil que Mallarmé, ni siquiera Rimbaud, como evade nombrar los objetos, sólo alude a ellos, vaporosamente, como un sueño a la par oscuro que brillante, golpeando con poderosos pero ambiguos símbolos a la subjetividad del lector, las interpretaciones de éste pueden ser de lo más variadas probablemente muy distintas a la inspiración original del autor, incluso no tomar forma ninguna (por más que nos empeñemos), quedando en revelaciones oníricas, pululantes hechizos estremecedores

Es un autor muy inspirador, un artista exquisito, virtuoso, exigente, obsesionado por la perfección de sus imágenes, de la elaboración de sus intrincados símbolos, es la culminación del simbolismo, y poesía en mayúsculas, a cada giro se encuentran misteriosos pliegues, sedosas cortinas negras que exigen invocar el viento oportuno para poder abrirlas y así observar lo que tan insinuantemente ocultan, es difícil leer a Mallarmé lleva al lenguaje al límite, requiere mucha concentración, cierto entrenamiento, la predisposición adecuada de ánimo (incluso afinidad espiritual hacia los excelsos cosmos que plantea el autor). Sus poesías son muy complejas y no poseen un sentido aparente, sino que proyectan signos volubles que vienen y van en la mente del lector, dejando un sutil rastro de evanescencia, como en los sueños; los juegos que se establecen con el subconsciente son certeros y muy interesantes. , apuesta por la belleza, por la sugestión, por la dirección sensorial de cada cual, por la noción de la forma más pura e inicial, antes que por un significado concreto, que para él malogra la pieza, hace que pierda interés y hechizo, no se puede llegar a Mallarmé por un camino directo, la espontaneidad de sus imágenes tiene vida propia, y se revela de manera autosuficiente, es un manantial en constante movimiento, inagotable se forma y se deforma; y las ideas, que no son capaces de palpar límites de mutualidad, con él, es ver a través de un prisma un paraíso divino, de jardines salvajes, palacios de oro antiguo, estrellas de plata centelleante, poderosos amaneceres purpúreos, frías y virginales muchachas de ingenuos suspiros, que cambian constantemente los matices de su apariencia bajo un místico baile caleidoscopio, mediante su particular uso del lenguaje, su alejamiento de lo concreto, emplea temas esotéricos órficos, místicos, arcaicos, bellos, oscuros, fríos, sobrehumanos, es como una bella decadencia, como un ocaso irreal, un orbe de oro que se sumerge en el olvido de marismas silenciosas, negras y evanescentes, es la muerte de un sueño, su tremenda exquisitez empapa cada poema, que parecen hechos en un minucioso laboratorio, con herramientas de máxima precisión

FC Apuntes del Arco y la lira de O Paz; Antología, de Mallarmé

la catedral sumergida, Debussy
impresionismo musical

j G
30 sept 2019

El Amor es el amo

se presenta con un sentimiento placentero de poder

¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca...

¡Cuánto sabe la flor! Sabe ser blanca

cuando es jazmín, morada cuando es lirio.

Sabe abrir el capullo

sin reservar dulzuras para ella,

a la mirada o a la abeja.

Permite sonriendo

que con su alma se haga miel.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe dejarse

coger por ti, para que tú la lleves,

ascendida, en tu pecho alguna noche.

Sabe fingir, cuando al siguiente día

la separas de ti, que no es la pena

por tu abandono lo que la marchita.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe el silencio;

y teniendo unos labios tan hermosos

sabe callar el "¡ay!" y el "no", e ignora

la negativa y el sollozo.

¡Cuánto sabe la flor! Sabe entregarse,

dar, dar todo lo suyo al que la quiere,

sin pedir más que eso: que la quiera.

Sabe, sencillamente sabe, amor.

P Salinas

María Zambrano, en Hacia un saber sobre el alma dice sobre el amor,  el deseo y la aspiración de lo inalcanzable,  "quizá sólo el amor lejano, no gozado, inasequible, sea el único que salve, aquel del que aun siendo real, pueda decirse,  "es verdad, mas fue tan mentira,  que sigue siendo imposible siempre'".

...y así pasan las rosas de cada día

dejando las raíces que no se van

y yo con mi secreta melancolía

de mirarte de lejos y nada más...J A Buesa

El Amor es insensato, no razona.

La Razón busca un beneficio.

El Amor se te declara,

consumiéndose, inmutado...Rumi 

¿cómo amar sin pedir nada a cambio, sin necesitar nada a cambio?

entró el Otoño

y la vida es presa de su adentro, de su interioridad, de su seno

... Asimismo el corazón debe detenerse a respirar,

E incluso el amor debe descansar... LByron

Abedul en Nuenen, 1885. VVGogh

Otoño sórdido y adorado

Cuánto amo tus susurros

Las bellotas que caen y nadie las recoge

La brisa y los montes que suspiran

Todos sus lamentos hoja a hoja

Del llanto de la última flor

De su duda que vuelve

Del ansia de sus colores

Un seno de mil semillas

Que al tiempo engendra

Un ave que pasa

Del amor entresueños

Que divinamente se desliza

En espera...

j G

Avenida de álamos en Nuenen

es desapego transparencia, cuando se caen las palabras, cuando se detienen los deseos, cuando cesan las expectativas  y cuan do el alma se vuelve transparente de la trascendencia que lo habita 

Paisaje con girasoles , 
Acuarela
jG

sería un tiempo devastador si no apelara al último bastión de la esperanza, de aquello que su corazón preserva intensamente.

https://youtu.be/5v66eaBzJmA

.

el poeta de la soledad

El deseo nos fuerza a amar lo que nos hará sufrir y amor es una enfermedad inevitable, dolorosa y fortuita, M Proust

el 21 de septiembre de 1902 nacía en Sevilla uno de nuestros mejores poetas, Luis Cernuda, siempre imprescindible, maravilloso, necesario...admirador de Bécquer, que creó una voz única para la posteridad y toda una escuela de admiradores y seguidores, un poeta, que cautivó el corazón poético de Salinas, el más veterano autor de la generación del 27, que formó parte del legendario grupo, que solo volvió a escribir en una revista española desde el exilio como Cántico, seguramente para homenajear a su compañero, Jorge Guillén, un poeta, cuya elegía a Federico García Lorca fue censurada en sus dos últimas estrofas, un poeta que sufrió el amor en carne y alma, que supo entregarse a los versos y a la pasión, aunque no fuera correspondido en la medida que reclamaba su corazón, sino por el interés que suscita su autoridad como poeta y su generosidad desprendida, un poeta que llorará en sus versos, clamando por el olvido, sin poder asumir del todo el peso de las miradas soberbias, intolerantes y escribirá el poemario, donde habite el olvido, en fin, un poeta que levantó con orgullo la cabeza, desde su exilio, ante la represión que representaba su condición homosexual en la España retrógrada de la posguerra merece este humilde homenaje desde nuestra admiración más profunda, disfrutemos, pues, de algunos de sus versos elegidos al azar que desgranan desgarrados desde su profundo sentimiento

Escribir la eternidad en el tú, en el amor De los más bellos, sin duda, jamás escritos

Si el hombre pudiera decir lo que ama,

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz;

si como muros que se derrumban,

para saludar la verdad erguida en medio,

pudiera derrumbar su cuerpo,

dejando sólo la verdad de su amor,

la verdad de sí mismo,

que no se llama gloria, fortuna o ambición,

sino amor o deseo,

yo sería aquel que imaginaba;

aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos

proclama ante los hombres la verdad ignorada,

la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

como leños perdidos que el mar anega o levanta

libremente, con la libertad del amor,

la única libertad que me exalta,

la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:

si no te conozco, no he vivido;

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

"...Entre los otros y tú, entre el amor y tú, entre la vida y tú, está la soledad. Mas esa soledad, que de todo te separa, no te apena. ¿Por qué habría de apenarte? Poco o mucho, lo que tú seas, a ella se lo debes... fragmento, de Ocnos 

"¿Mi tierra?

Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?

Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte

para mí están adonde

no estés tú.

¿Y mi vida?

Dime, mi vida,

¿qué es, si no eres tú?"

Dos versos con los que vivir, para los que vivir.

Cómo llenarte soledad

sino contigo misma...

Tú, verdad solitaria,

transparente pasión, mi soledad de siempre,

eres inmenso abrazo;

el sol, el mar,

la oscuridad, la estepa,

el hombre y su deseo,

la airada muchedumbre,

¿qué son sino tú misma?..

Luis Cernuda fue un hombre solitario, él mismo reconocerá en varios textos su carácter retraído y difícil que tantos de sus contemporáneos nos retratan, la experiencia de esta soledad vital y el sentimiento de desarraigo frente a un mundo real que no refleja la armonía deseada y soñada por el poeta inspiran gran parte de su obra, la realidad y el deseo es el título que Cernuda dio al conjunto de su obra poética, una distinción que nace de un desencuentro existencial, dos fuerzas que se buscan en sus poemas a través del amor pero que no se encuentran felizmente, porque el tiempo transforma el amor en olvido y dolor, devolviendo al hombre una y otra vez a su aislamiento,

esta soledad, fiel compañera del poeta, le protege del exterior, en su seno se pierde por las ensoñaciones de sus recuerdos, por los paraísos perdidos de la niñez y la belleza juvenil, y contempla el mundo con más calma para crearlo en su poesía. Gracias a la escritura el poeta encuentra un lugar habitable,sin embargo, como señaló Cernuda, su poesía nace de la experiencia, no es un lugar artificial construido en la mente del poeta, "siempre traté de componer mis poemas a partir de un germen inicial de experiencia.", su obra  en su conjunto, puede resultar  demasiado atormentada, pero es materia de vida hecha carne poética, reflexión sobre la existencia y la condición humana en términos universales, y tiene su lugar especial en el grupo de su generación, como contrapunto al vitalismo desbordado de otros, también la vida, con sus claroscuros, se desliza por sus versos, como esos momentos de felicidad que, aunque fugaces y perecederos, habría para él, y, por encima de todo, la belleza, que, aunque sea efímera, siempre será un goce eterno. 

Donde habite el olvido,

En los vastos jardines sin aurora:

Donde yo sólo sea

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios....

Donde habite el olvido (1932-33)

La soledad vital se corresponde con la visión romántica del poeta que tiene Cernuda, como un ser marginal, un vidente que rescata lo invisible y lo profundo ignorado por la mayoría de los hombres y como un faro se lo devuelve en forma de luz guiadora "soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres"

Marginación que el poeta asume y defiende frente a las convenciones sociales, no sólo en su homosexualidad, sino en sus convicciones artísticas y morales, el reducto de un ser íntegro y honesto consigo mismo y sus semejantes

A Federíco García Lorca, fragmento

Así como en la roca nunca vemos

La clara flor abrirse,

Entre un pueblo hosco y duro

No brilla hermosamente

El fresco y alto ornato de la vida.

Por esto te mataron, porque eras

Verdor en nuestra tierra árida

Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida

Que como dioses rescatan los poetas.

El odio y destrucción perduran siempre

Sordamente en la entraña

Toda hiel sempiterna del español terrible,

Que acecha lo cimero

Con su piedra en la mano....

Te quiero

Te quiero

Te lo he dicho con el miedo,

te lo he dicho con la alegría,

con el hastío, con las terribles palabras.

Pero así no me basta:

más allá de la vida,

quiero decírtelo con la muerte;

más allá del amor,

quiero decírtelo con el olvido.

Y de cómo los versos curan. "En tu hermosa materia".

Un hombre con su amor

Si todo fuera dicho

Y entre tú y yo la cuenta

Se saldara, aún tendría

Con tu cuerpo una deuda.

Pues ¿quién pondría precio

A esta paz, olvidado

En ti, que al fin conocen

Mis labios por tus labios?

En tregua con la vida,

No saber, querer nada,

NI esperar: tu presencia

Y mi amor. Eso basta.

Tú y mi amor, mientras miro

Dormir tu cuerpo cuando

Amanece. Así mira

Un dios lo que ha creado.

Mas mi amor nada puede

Sin que tu cuerpo acceda:

Él sólo informa un mito

En tu hermosa materia.

Vivir sin estar viviendo (1949)

Deseo

Por el campo tranquilo de septiembre,

del álamo amarillo alguna hoja,

como una estrella rota,

girando al suelo viene.

Si así el alma inconsciente,

Señor de las estrellas y las hojas,

fuese, encendida sombra,

de la vida a la muerte.

De la realidad y deseo 

El viento y el alma

Con tal vehemencia el viento

viene del mar, que sus sones

elementales contagian

el silencio de la noche...

"Difícil de conocer, delicado, pudoroso, guardándose su intimidad para él solo, y para las abejas de su poesía que van y vienen trajinando allí dentro sin querer más jardín haciendo su miel, por dentro, cristal, porque es el más licenciado vidriera de todos, el que más aparta la gente de sí, por temor de que le rompan algo, el más extraño", así definía Pedro Salinas a su colega Luis Cernuda  a quien dio clases en la universidad de Sevilla, donde el poeta estudió Derecho y Filosofía y Letras

"De niño, cuando a la noche veías el cielo, cuyas estrellas semejaban miradas amigas llenando la oscuridad de misteriosa simpatía, la vastedad de los espacios no te arredra, sino al contrario, te suspendía en embeleso confiado. Allá entre las constelaciones brillaba la tuya, clara como el agua, luciente como el carbón que es el diamante: la constelación de la soledad, invisible para tantos, evidente y benéfica para algunos, entre los cuales has tenido la suerte de contarte." (De Ocnos)

De Ocnos, especie de autobiografía en prosa poética, y de otras fuentes, se desprende que Cernuda, desde niño, fue tímido e hipersensible, con pocos amigos y con una tendencia a la soledad contemplativa y a la meditación.

El interés de sus primas y hermanas por la poesía de Gustavo Adolfo Bécquer y el acontecimiento del traslado de los restos del poeta posromántico desde Madrid a Sevilla en 1911 supone para Cernuda, a la temprana edad de nueve años, su primer contacto importante con la poesía.

Cernuda lee a hurtadillas, al parecer, tres tomos de Bécquer que sus primas Luisa y Brígida han prestado a sus hermanas.

Como al resto de sus contemporáneos, le correspondió vivir una época muy dura, con el desgarro de la guerra civil y la herida del exilio, de todas formas, él ya venía predispuesto desde niño, por su peculiar hipersensibilidad, a sufrir más que nadie, sintiéndose distinto y marginado en medio de aquella sociedad, primero tuvo que entablar una guerra consigo mismo, para aceptarse tal como era,  él mismo reconocerá en varios textos su carácter retraído y difícil que tantos de sus contemporáneos nos retratan, la experiencia de esta soledad vital y el sentimiento de desarraigo frente a un mundo real que no refleja la armonía deseada y soñada le inspiran gran parte de su obra, "la realidad y el deseo"  título que Cernuda dio al conjunto de su obra poética,  distinción que nace de un desencuentro existencial, dos fuerzas que se buscan en sus poemas a través del amor pero que no se encuentran felizmente, porque el tiempo transforma el amor en olvido y dolor, devolviendo al hombre una y otra vez a su aislamiento,

soledad, fiel compañera, le protege del exterior, en su seno se pierde por las ensoñaciones de sus recuerdos, por los paraísos perdidos de la niñez y la belleza juvenil, y contempla el mundo con más calma para crearlo en su poesía, gracias a la escritura él encuentra un lugar habitable, sin embargo, su poesía nace de la experiencia, no es un lugar artificial construido en la mente,

 " siempre traté de componer mis poemas a partir de un germen inicial de mi experiencia."

nació en Sevilla, el 21 de septiembre de 1902,

es el menor de la familia, pues antes habían nacido sus hermanas Amparo y Ana. Su padre, Bernardo Cernuda Bousa, era natural de Puerto Rico, aunque los abuelos paternos procedían de España. Su madre, Amparo Bidón Cuéllar, era sevillana, con ascendencia francesa por la rama materna.
El padre era militar, del cuerpo de ingenieros, y llegó a alcanzar el grado de coronel. Cernuda se cría en un ambiente pequeñoburgués, tranquilo y a la vez monótono, bajo la actitud castrense y autoritaria del padre, que mantiene en el hogar una rígida disciplina, en el poema La familia, Cernuda califica al padre de taciturno y a la madre de «melancólica
Oh padre taciturno que no le conociste
Oh madre melancólica que no le comprendiste.
Destaca en el mismo poema la incomunicación, pues eran esos Ojos que no miraban los ojos de los otros, pero ése es un duro retrato familiar que Cernuda escribe al cabo de los años, cuando ya está él definitivamente endurecido, y quizá su infancia fue, si no feliz del todo, sí al menos segura y tranquila

Aún Sevilla, su tierra natal no le ha hecho justicia,

 sin duda uno de los más grandes poetas de la Generación del 27, tantos años olvidado, o peor, ignorado por muchos, mas no en el corazón y en la memoria de los que amamos su poesía

El día 14 de abril de 1938, Cernuda abandonó España para siempre huyendo de la Guerra Civil, nunca más volvería a ella

“Atrás quedaba tu tierra sangrante y en ruinas. La última estación al otro lado de la frontera, donde te separaste de ella, era sólo un esqueleto de metal retorcido, sin cristales, sin muros un esqueleto desenterrado al que la luz postrera del día abandonaba.

¿Que puede el hombre contra la locura de todos? Y sin volver los ojos ni presentir el futuro, saliste al mundo extraño desde tu tierra en secreto ya extraña.” (LC)

Junto a esas pertenencias, lleva como bien más preciado el manuscrito de varios poemas que serían el germen de uno de sus más grandes libros, “Las nubes”, “Noche de Luna”, “A un poeta muerto” (FGL), “Elegía Española” (I), “Scherzo para un elfo”, “Soñando la muerte”, “Sentimiento de otoño”, “A Larra con unas violetas” (1837-1937) y“Lamento y esperanza”. Son poemas que formarían parte del libro en el que se incluyen textos tan desolados como “Un español habla de su tierra”.

Murió tras sufrir un infarto de miocardio, en su exilio de México, el día 5 de noviembre de 1963,  su palabra pervive en nosotros, y muy especialmente aquí, donde habita el recuerdo, pues su poesía es un claro referente para todos aquellos que, de una manera u otra, les piden a las palabras que se queden adheridas al alma.

más de su biografía

La rama que no existe (encuentro de lectura)

"El arte no cambia el mundo, pero sí puede reinventarlo"

G Deleuze

Precisamente la rama que no existe  toma su título de un cuadro  de Eduardo Blanchard (un pintor en la novela  reconocido en su día que sin embargo vive ya retirado... ) a su vez, su título se remite al poema de Luis Cernuda No decía palabras, perteneciente al poemario los placeres prohibidos “no decía palabras, acercaba tan sólo un cuerpo interrogante, porque ignoraba que el deseo es una pregunta cuya respuesta no existe, una hoja cuya rama no existe, un mundo cuyo cielo no existe” . 

La presencia del arte se convierte en uno de los hilos alrededor se teje la trama pero no un arte cualquiera meramente decorativo sino ese arte que “no hablaba de lo que teníamos, sino de lo que nos faltaba”, del arte que busca reflejar “una belleza que tenía que ver con la oscuridad del mundo y de nuestro corazón”

No decía palabras

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,

una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza

porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

Luis Cernuda

La novela "La rama que no existe" de Gustavo Martín Garzo es una indagación sobre la necesidad del arte para el ser humano y los vínculos de la creación artística con las emociones., explica que, en el arte nos buscamos, y hallamos sentido a nuestras vidas, es el arte el que nos habla de lo invisible, del mundo oculto donde habitan los sueños, los deseos incumplidos, y como no, de los pensamientos que no sabemos llevar al mundo, es un lugar donde se halla lo que no hemos vivido o permanece dormido, el ser humano tiene necesidad de hablar, de dialogar con los demás y con las cosas y todo surge de un sentimiento de carencia, como pasa en la misma relación amorosa, el amor siempre andamos buscando, ese otro, capaz de darnos una serie de respuestas e incluso de completarnos  como recoge el mito de Platón en El Banquete, ese afán de buscar lo que no tenemos, lo que no es nuestro, ni probablemente pueda ser, es la búsqueda amorosa y que, en demasiadas ocasiones se confunde con la búsqueda de lo artístico,  en el libro hay una especie de paralelismo entre el mundo del arte y el mundo de lo amoroso

Asegura Gustavo que el arte surge de la vida, es vida, cuando leemos un poema, lo que ansiamos es que esas palabras tengan el poder de darnos vida, tu lees, básicamente, para sentirte viv, esperas que esa lectura te llene de emoción y te haga sentir vivo,"la palabra del poeta es la palabra dadora de vida".

En el fondo, todo el mundo del arte surge de esa necesidad que tenemos de hablar con el mundo, de hablar con las cosas, y de esperar que ese mundo y esas cosas y de las criaturas que lo habitan hablen con nosotros y nos contesten, esa es la necesidad básica del arte.

Explica que en verdad los únicos personajes importantes son aquellos que están heridos porque son los únicos que tienen una historia que contar, un personaje sin herida, en el improbable caso que lo hubiera, no tiene nada que contar, y vivir es estar herido, porque la vida es una sucesión de pérdidas e inevitablemente, uno se tiene que enfrentar a esas pérdidas, y tratar de sobreponerse a ellas como buenamente pueda, lo imperfecto es superior a lo perfecto, y a lo acabado.

La mayor parte de nuestra vida transcurre en la invisibilidad, es decir, al lado de la vida que mostramos a los demás (nuestra vida cotidiana), hay una vida oculta, que es la vida de nuestros deseos, sueños, anhelos, fantasías etc..de la que nadie sabe nada, salvo que nosotros mismos lo contemos, es la sombra que nos acompaña., la misión del arte es explorar esa zona desconocida, es adentrarse en ese territorio de lo invisible, no podemos esperar que el arte nos hable de lo que ya sabemos, de lo que ya conocemos, en este sentido es importante citar a Blanchard porque dice que ha dejado de pintar porque ha dejado de ver, esto es clave, hay que ir más allá de lo que vemos, para asomarnos a ese mundo de la sombra, del deseo al que alude el título de la novela

cuando los libros no sólo  son  libros  sino objetos bellos se convierten en tesoros
invadamos la realidad con y de libros para llevar una vida más concentrada honda intensa y apasionada

jG

20 sep 2019

Pinturas de M Blanchard

Los cuadros de María  Blanchard están poblados de personajes solitarios, en actitudes cotidianas, como la lectura o el aseo, con una atmósfera de ensoñación y de misterio, las figuras se encuentran en posiciones extrañas, con rostros deformes, diversas amputaciones y heridos que, conviven con naturalidad, con el misterio de los cuerpos juveniles, como si en el esplendor de las figuras, casi siempre femeninas por cierto, hubiera algo oscuro y doloroso de comprender

Amor a la verdad

La verdad es una tierra sin caminos.J Krishnamurti

la incredulidad de santo tomás de caravaggio

K. en sus enseñanzas argumenta que el hombre no puede llegar a ella por ninguna organización, ningún credo, ningún dogma, ningún sacerdote o ritual, ni por ningún conocimiento filosófico o técnica psicológica, sino encontrarla a través del espejo de la relación, de la comprensión de todo el contenido de nuestra propia mente, de la observación y no por medio del análisis intelectual o introspectivo, ya que hemos creado dentro de nosotros mismo a modo de barrera de seguridad, imágenes religiosas, políticas, personales que se manifiestan en símbolos, ideas y creencias y el peso ellas nos domina el pensamiento nuestra relación, y nuestra vida cotidiana, ellas son la causa de nuestros problemas porque nos dividen, nuestra percepción de la vida está moldeada por conceptos que nuestra mente previamente establece pues el contenido de su conciencia es toda su existencia y la individualidad es el nombre, la forma y la cultura superficial que obtenemos de la tradición y del entorno, la unicidad no yace en lo superficial, sino en la completa libertad del contenido de nuestra conciencia, la cual es común a toda la humanidad, de modo que no es un individuo. Enseñanza de krishnamurti

la duda de santo tomás de rembrandt

Quien ama la verdad la busca... pero con amor, pues está claro que la búsqueda de la verdad no solo es un impulso hacia fuera queriendo encontrar lo válido y auténtico, sino hacia adentro, despertando las sensibilidades y capacidades para ver, sentir, entender y ser, en el frontis del templo de Delfos, se podía leer "conócete a ti mismo y conocerás el universo y a los dioses"y es que tal vez la clave para desvelar el universo se encuentre en nuestro interior, como parte de él que somos, 

amor y verdad están ligados de una manera tan estrecha que la presencia de uno lleva al encuentro del otro… amar la verdad es lo que más nos acerca a la libertad, a ser libres y dejar libre a los demás…es curioso que el amor tenga tanta importancia para el ser humano, desde prácticamente cualquier perspectiva, que sea algo que nos preocupa a nivel personal, algo a lo cual le dedicamos atención y esfuerzos pero al mismo tiempo,casi nunca nos preocupemos por hacernos preguntas tan sencillas como cómo es el amor qué es el amor para tí cómo y de quién aprendistes a amar, si existen otras formas de amor o en qué se ha manifestado hasta ahora la capacidad de amar que cada uno posee , no sólo en qué relaciones o dirigido hacia qué personas, sino en qué actos, en qué resultados, en la consecución de qué propósitos... en general, vamos por la vida creyendo que amamos y que amamos auténtica o genuinamente, cuando en la mayoría de los casos no hacemos sino repetir ideas y conductas que aprendimos sin darnos cuenta y de las cuales no han tomado la distancia suficiente para saber si, efectivamente, ese es el amor que queremos en nuestra vida, y el caso específico del amor propio no es la excepción, aprendemos a recibir cierta forma de amor, aprendemos a mirar cierta forma de amor, incluso puede decirse que ya entonces comenzamos a amar aunque no sepamos que lo hacemos, entonces, en la infancia, amamos para complacer, para agradar, quizá incluso todavía para sobrevivir, para sentirnos cuidados y protegidos, pero una vez que la infancia ha terminado, ¿seguimos necesitando esa forma de amor? ¿o es momento de amar de otra manera?

blue lovers , m.chagall

"Es necesario desarrollar y vivir el amor a la verdad y al conocimiento como una aspiración natural más allá del entorno cultural y religioso, el amor a la verdad parte de la legítima aspiración por desarrollar el propio discernimiento y comprensión del mundo y de uno mismo". 

(Declaración de principios en torno a una ética universal) 

Hablar del amor a la verdad es hablar de una de las inclinaciones más naturales que más nos definen como seres humanos,tan natural como el impulso de orientación que hace crecer a las plantas hacia la luz, 

todo ser humano ama naturalmente la verdad, nadie quiere caminar por la vida a ciegas sin distinguir ni reconocer la verdadero de lo falso o, cuando menos, lo que nos hace bien de lo que nos daña, 

una de sus expresiones más elementales es la necesidad de autenticidad, el rechazo de lo falso, de lo que a veces con medias verdades tiene como intención el engaño, sinceridad, autenticidad, fidelidad a la verdad son valores sobre los que se alzan pilares sólidos en la construcción de la sociedad y de uno mismo, en un nivel más profundo, se manifiesta como la necesidad de caminar por la vida con sentido y con coherencia, de alguna manera es cierto que despertamos a un segundo nacimiento interno cuando surge en nosotros la necesidad de sentido, amar la verdad lleva consigo el deseo de saber y aprender, es amor al conocimiento como proyección de la natural curiosidad del niño y de su no menos natural capacidad de asombro que busca comprender el mundo, indagarlo, experimentarlo, a la vez que se descubre a sí mismo, este impulso es natural reflejo de la necesidad de autonomía que trata de llevarnos a nuestra propia realización humana en libertad, dotándonos de discernimiento y criterio, es el despertar de la razón que, como guía interna trata de permitirnos vivir con profundidad y sentido alejándose de la simple sumisión ciega a unas fuerzas, ya se entiendan naturales o sobrenaturales 

El que ama, busca la verdad y no se conforma con la ausencia de respuestas ni con la incapacidad propia para encontrarlas no se resigna y en su empeño trata de superar sus limitaciones, ciertamente, como diría Sócrates con tanta insistencia el problema no es la ignorancia, sino la falta de interés por saber, no es no poseer alguna certeza sino la carencia de impulso hacia ella, pues este abandono nos pone a merced de la esclavitud de la ignorancia y sus mercaderes, cuando al ser humano se le anula su natural tendencia hacia el saber que muestra la necesidad de querer valerse por sí mismo, ciertamente se le esclaviza en la peor prisión, la de la oscuridad mental, la ignoranci, pero continuando con Sócrates la forma más grave de ignorancia no es la del que no sabe, sino la de quien carece de interés por aprender ya sea por sumisión, pasotismo o vanidad de creer que uno ya sabe lo que hay que saber en su trayectoria resplandeciente , aunque breve, Weil tuvo oportunidad de reflexionar filosóficamente sobre el amor y dijo que "amar es adorar la distancia con lo que se ama" que el amor es un indicio de nuestra miseria, Dios no puede sino amarse a sí mismo, nosotros no podemos sino amar algo distinto de nosotros, tiende a llegar cada vez más lejos pero tiene un límite, cuando ese límite se sobrepasa, el amor se vuelve odio, para evitar ese cambio, el amor debe hacerse diferente, tiene necesidad de realidad y en relación al amor a la verdad argumenta que es una expresión impropia, la verdad no es objeto de amor, no es un objeto, lo que amamos es algo que existe, y que pensamos y por eso puede ser la ocasión de producir verdad o error, una verdad es siempre la verdad de alg, la verdad es el esplendor de la realidad, y el l objeto del amor no es la verdad, sino la realidad, desear la verdad es desear un contacto con una realidad, es amarla, no deseamos la verdad nada más que para amar en la verdad, deseamos conocer la verdad de lo que amamos, en lugar de hablar de amor a la verdad, sería mejor hablar de un espíritu de veracidad en el amor...

siguiendo con la filosofía del amor quiero hacer un inciso intercalando el siguiente texto para expresar algo relacionado, Aristófanes identifica que el amor es el sentimiento más grande que tiene el ser humano y nada se puede comparar con el placer de sentirlo, sentimiento ha sido analizado por diferentes filósofos a lo largo de la historia desde Empédocles, quien primero, consideraba el amor y la lucha como principios opuestos de unión y separación de los elementos del universo hasta el día de hoy que quizás se vea al amor como un atractivo sexual en el que el compromiso se ve más lejano .... su concepción ha ido oscilando constantemente como la sociedad en general...

Poema

Las fuentes se mezclan con el río,

Y los ríos con el océano;

Los vientos del cielo se mezclan para siempre,

Con una dulce emoción;

Nada en el mundo es único,

Todas las cosas por ley divina

Se completan unas a otras:

¿Por qué no debería hacerlo contigo?

Mira, las montañas besan el alto cielo

y las olas se acarician en la costa;

Ninguna flor sería hermosa

Si desdeña a sus hermanos:

Y la luz del sol ama la tierra,

Y los reflejos de la luna besan las mares:

¿De qué vale todo este amor

Si tu no me besas?

PB Shelley

"Jankélévitch expone breve pero sustancialmente una cuestión muy precisa con importantes efectos morales, ¿qué es más importante, el amor o la verdad? conforme responde a la pregunta, el filósofo deriva otras cuestiones que igualmente tienen un efecto potencial en nuestro actuar cotidiano, por ejemplo, si virtudes como la sinceridad o la honestidad necesitan del amor para ejercerse, o si hay momentos en que mentir es preferible a decir la verdad por increíble que esto parezca, Jankélévitch señala que el amor es más verdadero más importante que la verdad la sinceridad sin amor no vale nada más vale ser un hipócrita entonces el amor da valor a todas las virtudes, sin amor,la virtud no es más que “címbalo que retiñe”, como dice el apóstol, es el amor el que las vivifica, sin amor las virtudes no son nada, por lo tanto el amor no es entonces, extraño a la verdad, diría incluso que se trata de una “sobre-verdad”, es el fundamento de la verdad, es “sobreverdadero”, si es que puede decirse así, a fin de cuentas, siguiendo parcialmente a Jankélévitch, podríamos decir que

para encontrar la verdad no hacen falta términos muy elevados o complejos, sino simplemente amar la vida,  confiar en la vida....de tal modo que nuestras acciones y decisiones nos conduzcan a la "verdad"

j GoIz

16sept 2019

El paisaje es recuerdo

Más allá del nihilismo, todos nosotros, entre las ruinas , preparamos un renacer, pero pocos lo saben.A Camus

Herbert-James-Draper [1863-1920] Autumn

Nos acercamos al comienzo....

Con poco ruido se acerca el otoño,

A su tiempo el sueño, a su tiempo...

del amor en ciernes, del amor agonizante,

sin llantos, sin pena evidente...j G 

Armand Point (French, 1861 - 1932), "L'Automne", 1893 

El rostro del otoño

de nuevo llega los días de los ocres

y el silencio

otra vez se ensanchan las sombras 

de las casas

y el aire de las castañas 

ya está golpeando las puertas 

y en la noche se oyen las voces 

solitarias de las frutas silvestres

sé muy bien que es el tiempo 

de la pérdida de la esperanza

sé muy bien que tras los tallos 

y ramas 

alicaídos, acecha el invierno

y escombra 

sé muy bien que el árbol diáfano

ya no percibe el anhelo de su causa secreta

se muy bien que las cosas agonizan

y cada campo en sí mismo se encierra

era en estos días 

como una evocación de la infancia

plana de  escenas  complacientes 

cuando la brisa entumecida

traía el último recado

de la inquietud de 

de millares de pájaros 

pero era en estos días

que recibo el recuerdo 

de los ocres y el silencio

j G

Paisaje de otoño, acuarela j G

“En realidad, no sé qué época del año es la que más me gusta; creo que me gustan todas. Me llama la atención que apenas haya cuadros otoñales de pintores antiguos. En cambio, los modernos adoran el otoño”, escribía Van Gogh en 1873.

Avenida de los álamos al atardecer

en Nuenen, V V Gogh

En los meses de octubre y noviembre Vincent sintió especial interés por las alamedas al atardecer, aplicando una iluminación anaranjada típica de la caída del sol. En estos paisajes encontramos una referencia obligada al Barroco Holandés y a la Escuela de La Haya, aportando el joven artista estas iluminaciones más potentes que en sus referencias. El color es aplicado a base de toques enérgicos y empastados, suprimiendo casi las líneas y el dibujo para resultar dominador el abocetamiento. Con estas obras podemos deducir el estado de ánimo del artista, en un momento de felicidad en su casa familiar de Nuenen, antes de abandonar Holanda para trasladarse a París 

Qué tan importante era la naturaleza para Vincent Van Gogh

La Vigne Rouge, Vincent Van Gogh (Postimpresionismo, 1888)

La pintura representa el momento de la vendimia durante un atardecer otoñal, en el que las tonalidades rojizas envuelven todo a su alrededor.

Cuando pintó este cuadro, estaba viviendo con Paul Gauguin en Arlés y El Viñedo Rojo es un ejemplo de los esfuerzos que puso en aprender del ejemplo de Gauguin en su interés en el color y la simbolización e imaginación

Supo captar la esencia de esta escena típica de la vida cotidiana de la Provenza francesa, en la que un grupo de mujeres exhaustas por la dura labor que supone la recogida de la uva se convierten en parte del paisaje, sus colores predominantes son el rojo y el brillante amarillo que hace que, inevitablemente, el llamativo sol poniente de amarillo cromo de la esquina superior derecha llame profundamente nuestra atención.

Lo pintó en un solo día, húmedo sobre húmedo, el 5 de noviembre de 1888 y lo envió a su hermano Theo describiéndole como los viñedos adquirían el color del vino tinto con la puesta del sol.No lo pintó del natural, sino de memoria.

j GoIz

12 sept 2019