Metabolismo del tiempo

Las cosas que se van no vuelven nunca, todo el mundo lo sabe, y entre el claro gentío de los vientos es inútil quejarse 

Federico García Lorca

En los atardeceres de los días eternos el tiempo cruza la tierra sola y apoya su voz en el desconsuelo del mundo, nos lleva al sitio en que se borra la memoria y nada pide … sólo la cera del recuerdo formado por la abeja de lo íntimo, la brisa vive, tiembla, se vuelve fría entre rocas incoloras, de grietas indecisas...jG

Andrea Kowch, Gainsborough

La voluntad de vivir y el arte

La voluntad de vivir y el arte

Para Arthur Schopenhauer  el arte establece una forma de conocimiento privilegiada, un conocimiento metafísico que tiene que ver con la contemplación desinteresada de las ideas en sentido platónico, es decir, de aquello que es inmodificable e imperecederamente verdadero, desvela las pasiones secretas de la escisión y reconciliación eternamente repetida de la Voluntad, en general llevan ideas a un conocimiento intuitivo, que apacigua la voluntad se trata del qué de las cosas, no del porqué, no del principio de razón suficiente, que ocupa el lugar central en las ciencias, el que contempla se pierde en la intuición, diríamos que se olvida de su yo y del mundo, es como si todo sufrimiento, todo querer y todo desear se hubieran disipado

Así pues A Schopenhauer  nos discierne que la poderosa voluntad de vivir es el fundamento de nuestra existencia y de nuestro drama  vital, y que mediante el arte, aún es posible alguna satisfacción plena o consuelo para intentar doblegar la intransigencia de la vida, su pesimismo ontológico del ser en sí es el de de la confianza en que las ideas podrían cambiar la realidad, ideas, que eran, por tanto, revolucionarias e idealistas, y que entraban en plena contradicción con la inexorabilidad de los planteamientos vitalistas e irracionalistas del pensamiento de Schopenhauer

Es precisamente con el fracaso consecutivo de las revoluciones y la imposibilidad de transformar la realidad desde La Revolución Francesa  hasta la Comuna de París , y la traducción francesa de su obra, alrededor de 1873, cuando tendrá una influencia real en el pensamiento europeo hasta nuestros días, también es notable su impronta en las ideas de Nietzsche y en las manifestaciones artísticas, desde la generación simbolista fin de siglo XIX, hasta la actualidad

Sus influencias serán, Platón, Teoría de las Ideas, Kant, concepto de idea estética y cosa en sí, los Upanishads y el brahmanismo hindú, 

existen paralelismos entre el pesimismo ontológico de Schopenhauer, con Giacomo Leopardi y Charles Baudelaire  similitudes e identificaciones que pudiéramos darles, pero no sabemos hasta qué punto estos poetas conocieron la obra del filósofo

Schopenhauer habla de la voluntad o aspiración infinita de vivir del ser humano. El incesante y ciego impulso de vida es demoledor; contra todo obstáculo, no permite la pregunta dialéctica entre el sujeto y el objeto porque, literalmente, pasa sobre ella

Esta insaciabilidad infinita vital, esta fuerza que se impone, lleva a la inevitable reflexión filosófica, a esta dialéctica que será imposible, la cual surge por la atracción de conciliar opuestos y, por contra, de la imposibilidad y contrariedad de conciliarlos, ejemplos de esta reflexión filosófica, lo limitado (capacidad finita) frente a lo ilimitado (deseo infinito)

Instintos frente a espíritu puro, 

realidad frente a deseo

El resultado de tal paradoja será dolor, sufrimiento y aniquilamiento, por la consciencia de la limitación de la vida humana (el carácter incompleto e imperfecto de ésta). El origen de nosotros mismos nos lleva a la desgracia y el pesimismo ontológico, a la rabia y la infinita tristeza. Ejemplos de la trágica contradicción de la vida del ser humano: la imposibilidad de saciar lo absoluto, de trascender su naturaleza humana

Baudelaire y lo inexorable como irreversible e irremediable, los poemas de Giacomo Leopardi

El infinito

"Siempre amé esta colina,

y este cerco que la vista me impide ver

más allá de su horizonte.

Mirando los interminables espacios de allá a lo lejos,

los silencios sobrehumanos y su profunda quietud,

yo estoy con mis pensamientos,

aunque mi corazón no se asusta.

Escucho los susurros del viento detrás de las plantas,

y en el infinito silencio mido mi voz:

y me subyuga lo eterno, y las estaciones muertas,

y el presente real y el sonido de todos ellos.

Así a través de esta inmensidad se ahoga mi pensamiento:

y el naufragar me es dulce en este mar. "

T.S. Eliot  en su obra Tierra Baldía.

El origen de la contradicción es la cosa en sí que se asimila a la Voluntad y que Schopenhauer definiría como, la voluntad que encontramos en nuestro interior es lo anterior a sí mismo y al conocimiento y cuyas características son, origen y fundamento del ser humano cosa en sí, un conocimiento más exacto, profundo e íntimo; como una fuerza natural, esencia del mundo y núcleo de todos los fenómenos, impulso ciego, inconsciente , infinito e incondicional; sin razón, ni causa, ni necesidad ¿qué hacer con la tiranía de la voluntad de vivir y lo insaciable?

Schopenhauer unió la teoría estética de la contemplación también llamada teoría del “placer estético”, consistente en la subordinación pasiva del sujeto a los objetos, incorporándola a sus planteamientos metafísicos, considerándola consuelo de una voluntad insaciable

Existen estados de aquiescencia o de felicidad instantánea y fugaz conseguidos a través de la experiencia estética, la práctica artística, e incluso el conocimiento. Momentos de retirada de la voluntad, cuando podemos liberarnos de ella, momentos de quietud, reposo y contemplación, ejemplos y analogías, 

toda la experiencia estética del simbolismo y el esteticismo fin de siglo XIX, consistente en liberarse del aburrimiento, el tedio de lo acostumbrado, burgués... 

La obra de arte nos proporciona el equilibrio de la voluntariedad, el brahmanismo y sus prácticas ascéticas, la comparativa con el Budismo Zen, la no implicación de la mente egoica o del deseo, la experiencia estética y la experiencia de la Belleza de Kant, con carácter de desinterés o de no utilitariedad, la experiencia ontológica trascendental, ver la vida desde un punto de vista desacostumbrado era una característica del estado estético de Paul Valéry,

Paul Valéry

Salmo T., de El cementerio marino

"El más escéptico de todos

es el Tiempo,

que con los Nos hace Sis

y con el odio amor

y al contrario.

Y si el río no remonta su fuente,

y si la manzana caída no salta

y se reúne a su rama

es porque te falta paciencia para creerlo."

y en Marcel Proust vemos en su obra En busca del tiempo perdido, el incesante recuerdo de una conciencia anterior a la suya, fijando de esta manera lo huidizo, la evasión de los “paraísos artificiales” de Baudelaire provocados por sustancias tóxicas (hachís, opio), pero para él la verdadera embriaguez es la provocada por el arte que lleva al verdadero ser,

"hay que estar siempre ebrio. Todo consiste en eso; es la única cuestión. Para no sentir el peso horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como queráis. Pero embriagaos. Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de un foso, en la triste soledad de vuestro cuarto, os despertáis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a las olas, a las estrellas, a los pájaros, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que gira, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle qué hora es; y el viento, las olas, las estrellas, los pájaros, el reloj, os contestarán: ‘¡Es la hora de embriagarse!‘ Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, embriagaos; embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud, como queráis"

es equivalente a una especie de beatitud tranquila e inmóvil ante la experiencia de la obra de arte.El arte, o su práctica, o su experiencia estética, es la única manera de mantener vigente el instante de la felicidad absoluta, el estado estético es el consuelo ontológico del ser, como solución a la Voluntad de vivir. Toda contradicción se transforma en unidad, para el pesimismo filosófico aun existe, de este modo, cierto absoluto, y quizás para nuestra actualidad

https://youtu.be/UCnu_9NwPBQ

"Todo está en transformación, también tú mismo estás en perpetua alteración y, en cierta medida, destrucción, y también el universo entero". M Aurelio, emperador y filósofo 

Hijos de las estrellas

E Cardenal

Billones de galaxias y billones de estrellas

                       Las estrellas de donde venimos

¿Por qué existe el mundo

en vez de solo la nada?

algo tan inmensamente grande

                 será con algún propósito

Si toda vida acabará

¿Cuál es el sentido del universo?

Cada puntito de luz es un mundo

y nosotros un puntito

                            microscópico

                                          entre las galaxias

que se creyó centro del universo

Si hay creación será por algo

y tiene sentido este mundo en que vivimos

Qué desperdicio sería si se acabara el universo

y no hubiera vida tras la muerte

Primero solo dos: Dios y la nada

                  los planetas son estériles

                  pero a uno lo cubrió de criaturas

                                              para amarlas

si la muerte fuera el final de todo

no se justificaría la existencia del mundo

No se sabía lo grande del cosmos

billones de estrellas en una galaxia

                   y todo el universo observable

                  es una partecita de lo que hay

y noventa por ciento no se ve en telescopios

La materia inanimada se reprodujo

y billones de años después

nuestros primos animales y nosotros

Los mismos átomos de todo el universo

nacidos de concentraciones de gas

                 de lejanísimas estrellas

                            que ya no existen

¿cosmos o caos?

No sabemos si es el único universo

Homo sapiens muy recientemente aparecido

con planeta especial para que viva

                       y lo transforme

redondo y dando vueltas día y noche

caliente y frío para tener la vida

alternando frío y calor

si solo día sería muy ardiente

si solo noche se congelaría

Y con sol

sin sol no existiríamos

comemos sol

nuestra vida es luz solar

                la luz creó la vida

No habrá nunca una puerta, estás adentro. Dicen que cada átomo en nuestro cuerpo fue alguna vez parte de una estrella..." la Divina Humanidad contiene el universo, los atributos de Dios serían inconcebibles si no estuviesen en términos humanos, la humana forma divina no es el cuerpo natural glo­rificado con idolatría, sino la forma espiritual de nuestra naturaleza humana, y a la inversa que el universo visto desde la perspectiva de sus usos es una imagen del hombre, así pues que al hombre se le llama microcosmos por esta razón puesto que el universo está totalmente presente en cada una de sus partes" (Swedenborg)

“ese falso adentro”

"feliz significa poder percibirse a sí mismo sin temor"

Pero ¿quiénes somos realmente, detrás de qué pliegues se oculta nuestro yo auténtico?, “los demás hacen el yo, me hacen, me hacen con sus ojos, me hacen con su juicio, con su conocimiento, sólo se conoce aquello que se repite, conocer a alguien es haber asistido a sus repeticiones … conocer a alguien es haberle tomado las medidas, después de medido, el alguien es manejable”

“No soy lo que represento, lo que se repite, no soy el mí que se yergue ante el otro, que le teme, le odia, le desea, le asedia o le rechaza, no soy los que dicen, no soy nada que pueda decirse …Yo soy la fuerza con sus pliegues, la fuerza que adopta una manera de plegarse a eso llamamos persona y que a veces se despliega y se deja ver ante quien puede, ante quien sabe ver dentro de los pliegues,"

“¿Cuánto de lo que hacemos lo hacemos por hacerlo y cuánto para contarlo? ¿Qué de nuestra vida está vivido y qué está fotografiado y empaquetado para vivirlo después, cuando pueda ser comunicado? ¿Cuánto de auténtico viaje hay en nuestra vida y cuánto de turismo?”, “es difícil llegar a uno mismo, tal vez porque también es difícil hallarse en situaciones desacostumbradas que nos hagan sentir desamparados todo se ha vuelto demasiado habitual, previsible, son las situaciones, llamémoslas aporéticas, en las que nos encontramos totalmente desprovistos de recursos las que, al cerrarnos las puertas del mundo exterior, nos obligan a franquear los límites del nuestro, interior, se pregunta y escribe Maillard 

qué belleza hay en Chantal Maillard, 

un fragmento

... el héroe se hace con el miedo

sobre todo su miedo

a partir de su miedo

se hace héroe el héroe

ahuecando el miedo

y llenándolo de acción

para entumecerlo

haciendo tiempo en lo hermoso

haciendo tiempo en lo vivo...

Se canta lo que se pierde... , decía Machado

Quizás habría que reconocer que el menos transitado no es más que lo que contará con los años

El camino no elegido

Dos caminos se bifurcan en un bosque amarillo,

Y apenado por no poder tomar los dos

Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie

Mirando uno de ellos tan lejos como pude,

Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,

Y habiendo tenido quizás la elección acertada,

Pues era tupido y requería uso;

Aunque en cuanto a lo que vi allí

Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,

¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!

Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,

Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro

De aquí a la eternidad:

Dos caminos se bifurcan en un bosque y yo,

Yo tomé el menos transitado,

Y eso hizo toda la diferencia.

Robert Frost

Todos nos enfrentamos diariamente a la toma de decisiones y compartimos el deseo de conocer, antes de decidir, todo lo posible sobre los distintos caminos entre los que nos debatimos, estamos acostumbrados a la sensación de que todas las opciones ofrecen similares ventajas y desventajas y a la familiaridad de la angustia ante la certeza de que no tendremos ocasión de volver a esa misma encrucijada una vez tomemos la dirección elegida pero sobre todo, todos hemos experimentado las dudas ante el posible arrepentimiento futuro y por eso necesitamos reafirmar nuestra elección, entonces, los motivos que utilizamos para decidir se difuminan hasta carecer de importancia y volverse insignificantes porque la perspectiva del tiempo nos hace dulcificar el recuerdo de las incertidumbres de la vida y porque de otra forma, vivir nos ahogaría

Pinturas de VVGogh

Encuentros de lecturas, Eichendorff
"Leer sin meditar es una ocupación inútil" , Confucio

Una aventura con vocación socrática :

"Aus dem Leben einesTaugenichts", "De la vida de un holgazán" Joseph von Eichendorff

En esta obra de Eichendorff de 1826, un joven deja a la familia y comienza a vagabundear en la búsqueda de sí mismo...Luego de innumerables encuentros se enamora de una joven conocida en un castillo, por siempre inquieto, retoma rápidamente sus viajes… personaje en el que se dan la mano las ganas de vivir y la ilusión, pero también la extrañeza y el asombro frente al mundo... y así, decide salir a hacer fortuna con su violín... con una vocación socrática, atendiendo al presente sin perder nunca el rumbo que nos ofrece el pasado, mirando hacia un futuro inquietante y complejo.

Eichendorff o las dos caras de la noche:

Sus poemas  se caracterizan por un ingenio fabuloso, y una enorme sensibilidad para introducirse en los rincones más oscuros del corazón humano.Los abismos nocturnos ejercieron en él una profunda atracción, puede que sea por la incapacidad de distinguir en la noche los objetos que, a diferencia de los contemplados bajo la luz diurna, parecen estar unificados aspirando de este modo al Absoluto perseguido por el Romanticismo y que implica la unificación de todo elemento, o pudiera ser también por el carácter intrigante y no menos inquietante de la noche

En la ambivalencia nocturna  destila su poesía, quizá sea conveniente acudir a uno de sus poemas más célebres, aquel titulado “Noche de luna”, una composición poética que sería más tarde musicalizada por Robert Schumann y que nos presenta la siguiente escena, 

El cielo parecía haber dado un beso
en silencio a la tierra
y ella debía así soñar con él
en resplandor de flores.
La brisa iba cruzando por los campos,
ondeaban espigas con sigilo,
los bosques susurraban levemente
en la noche estrellada.
Y mi alma extendió
las alas por completo
y echó a volar por tierras silenciosas
como de vuelta a casa.

pero Eichendorff también sabía que la noche podía implicar que el individuo no escogiera las sendas que se dirigen al cielo, sino aquellas que apuntan hacia la perdición, por esto mismo, se nos muestra un semblante nocturno antagónico en “A media luz”, 

Quiere extender las alas el crepúsculo,
los árboles se agitan pavorosos
y pasan nubes como pesadillas.
¿Qué sentido tendrá este escalofrío?
Si tienes preferencia por un corzo,
no lo dejes pastando solo ahora,
suenan cuernos de caza por la noche
y vagan voces de acá para allá.
Si acaso tienes un amigo aquí,
no te fíes de él nunca a esta hora:
puede que mire y hable amablemente,
pero es falsa su paz, augura guerra. 
Lo que hoy fatigado ya se recuesta
se elevará mañana renacido.
Más de uno se pierde por la noche,
¡guárdate bien, estate atento y vela!

La flor nocturna
Eichendorff (1788-1857)
La noche es un océano en calma,
Goce y pena y lamentos de amor
Se acercan de manera confusa
En la suave marejada.
Los deseos son como las nubes,
Navegan por los espacios aéreos,
¿Quién reconoce en el viento ligero, 
Si son sueños o pensamientos?
Aunque cierre la boca y el corazón
Que alegres lloran a las estrellas:
En el abismo mudo del alma
Permanece la suave marejada.

Joseph Von Eichendorff fue un destacado poeta y novelista alemán perteneciente al Romanticismo. Muchos de sus poemas fueron adaptados por compositores de la talla de Robert Schumann, Felix Mendelssohn-Bartholdy, Johannes Brahms, Hugo Wolf, Richard Strauss, Friedrich Nietzsche, Hans Pfitzner o Alexander von Zemlinsky.

Noche de luna, R Schumann 

https://youtu.be/QJn_AeDIMxI

Jamás la poesía de la tierra se extingue

Necesitamos más belleza, menos crispación, más sensibilidad, menos tecnocracias, escribía Schelling que "el camino de la belleza conduce a la libertad", poco después, el poeta John Keats apuntaba, "la belleza es verdad y la verdad belleza; nada más hace falta saber en la tierra"Lo hermoso, escribía Keats"rompe el velo que cubre nuestras almas", perpetua dicha son las cosas bellas, 

el placer que nos dan aumenta, nunca

caerán en la nada, e incluso darán

un remanso de paz y un sueño

plácido, saludable y sin quebranto. 

Endymion.

Endymion, John Keats (1795-1821)

Una cosa bella es un goce eterno:

Su hermosura va creciendo

Y jamás caerá en la nada;

Antes conservará para nosotros

Un plácido retiro,

Un sueño lleno de dulces sueños,

La salud, un relajado alentar.

Así, cada mañana trenzamos una

Guirnalda de flores que nos ata a la tierra,

A pesar del desaliento, a la inhumana

Falta de naturalezas nobles,

A los días nublados,

A todos los caminos insanos y lóbregos

Abiertos a nuestra búsqueda:

Si, pese a todo, alguna bella forma

Alza el paño mortuorio

De nuestro espíritu ensombrecido.

Como el sol, la luna, los árboles ancianos y los nuevos

Tendiendo su sombra cálida sobre los rebaños;

Como también los narcisos

Y el universo verde en el que moran,

Y los claros arroyos que fluyendo

Frescos hacia el estío,

Y el claro en medio del bosque

Manchado de rosas silvestres;

Y así el sublime destino

Que imaginamos para los grandes muertos;

Todos los deliciosos cuentos que oímos o leímos:

Fuente eterna de una linfa inmortal

Que cae sobre nosotros desde la orilla del cielo.

• 
  

Origen del Universo

Origen del Universo

Belleza, 

Himno a la Creación, Rig Veda.

No había nada, ni la nada.

¿Qué cubría el cosmos, dónde estaba?

No había muerte ni inmortalidad,

no se encendía ni apagaba la antorcha del día y la noche.

El Uno respiraba sin aire, reposaba sin apoyo.

Sólo había el Uno y no había nadie. 

Es el Rig Veda, sabiduría de los himnos, un proceso misterioso que sólo puede ser parcialmente intuido y comunicado por los poetas visionarios que los compusieron 

La idea del Uno como origen, está expuesta con claridad en el himno X,129 del Rig-Veda, "Entonces no existían ni el ser, ni el no-ser. No existía el espacio etéreo, con su bóveda celeste encima. ¿Algo se movía? ¿Dónde? ¿Quién lo protegía? ¿Existía el mar, abismo insondable?. Entonces no existían la muerte, ni lo inmortal. No había diferencias entre la noche y el día. Solo el Uno respiraba, sin aire, por si mismo. Aparte de él no existía nada."

Además este himno introduce las primeras dudas filosóficas "los mismos dioses son posteriores a la creación. Por tanto ¿quién puede saber realmente de donde surgió?"... "Aquel que todo lo contempla desde el mas alto cielo solo él podría saberlo, pero quizá ni siquiera él lo sabe."

Van Gogh, eterno en sus cartas
"Dicen que cada átomo en nuestro cuerpo fue alguna vez parte de una estrella. Y es que tal vez no me voy; tal vez sólo me voy a casa".
VVanGogh

El conocimiento último, según Blake y Swedenborg, es que la Divina Humanidad contiene el universo, los atributos de Dios serían inconcebibles si no estuviesen en términos humanos, la humana forma divina no es el cuerpo natural glo­rificado con idolatría, sino la forma espiritual de nuestra naturaleza humana, Swedenborg escribió que en todas las formas y usos hay una cierta imagen del hombre y que todos los usos, de los primeros a los últimos, y de los últimos a los primeros, tienen relación con todas las cosas del hombre y correspondencias con él y, por consiguiente, el hombre, desde una determinada perspectiva, es un universo; y de forma inversa, el universo visto desde la perspectiva de sus usos es una imagen del hombre, así pues concluye que al hombre se le llama microcosmos por esta razón puesto que el universo está totalmente presente en cada una de sus partes
Pinturas de Blake y
Gauguin
5dic2019
Feliz puente

Habitar del lenguaje

Estas líneas las escribió el filósofo Martin Heidegger poco después de conocer a una alumna muy especial, Hannah Arendt, de la que se enamoró intensamente, 

"Nuestro único amar, 

tierno y siempre sin fundamento, 

hallazgo que se regala por anticipado a todo buscar." 

Y estás Bellas palabras -e interrogante- de Hannah Arendt en carta a Heidegger, "Querido Martin. El pensamiento no puede pasar sin la experiencia; necesita el jardín y las rosas, pero percibe en ellos algo distinto. Qué extraño que debamos ver para percibir lo que no podemos ver".

Una muchacha y un muchacho

junto al arroyo y en el bosque.

Primero están juntos de jóvenes,

luego están juntos de ancianos.

Afuera quedan los años

y eso que llaman la vida.

Dentro mora el estar juntos

sin conocer los años ni la vida.

HA

Los poemas que escribió Hannah Arendt, y que al igual que su obra filosófica y teórica surgieron de tiempos sombríos, más allá de la cuestión de su originalidad y autenticidad, tratan de trascender la ‘cárcel de la mera conciencia’ y de abrir un espacio para el diálogo (consigo misma).”

una idea central en su obra-, que termina con estos tres versos:

dejadme que os estreche la mano, días etéreos. 

No me perderéis. Como señal os dejo aquí 

esta hoja y la llama.

Cada vez que uno abre su diario de Hannah Arendt acabas enamorado, esto escribía en el invierno de 1951, "las pasiones degeneran en sentimientos. Primero, porque no aguantamos el puro estar poseídos por la pasión, y después, porque estamos desesperados por alcanzar un final", "Hannah Arendt en su diario, mayo de 1953: "El amor es el poder de la vida; pertenecemos a lo vivo porque estamos sometidos a este poder. Quien no lo ha sufrido, no vive, no pertenece a lo vivo. La palabra de los amantes está cerca de la poesía, es el más puro hablar humano"

Cuando Heidegger se decepcionó del nacionalsocialismo se dedicó a la poesía. Antes buscaba lo alemán en la política. A partir de entonces lo hace en lo poético, que considerará más auténtico», en la poesía de Heidegger está presente el romanticismo, algo que procede de su primera obra importante, "Ser y tiempo". Él consideró dque el mundo se abre por las afecciones, la comprensión y el habla. Los hombres no tenemos una verdad desnuda. Se abre con el estado de ánimo».RGabas

Juego del cielo. De «Pensamientos poéticos (1945-1946)»

Cuando las blancas montañas de nubes

surcan el amplio azul,

te queda vedado decir

si el cielo se cubre,

si el cielo se aclara,

si lo uno no cede a lo otro,

si lo otro se condensa en lo uno:

es el juego de donación y sustracción

desde el más desasido dispendio.

Con esas palabras «aquello que nos ocurrió» se refiere Martin Heidegger a la historia de amor que comenzó en el otoño de 1925 con la que entonces era su alumna y llegó a ser una de las figuras más importantes de la filosofía del siglo XX: Hannah Arendt. Pero ocurrieron muchas más cosas en su época que también les ocurrieron a ellos, les separaron, les distanciaron y les volvieron a juntar. La Correspondencia entre Heidegger y Arendt, editada por Herder, da cuenta de todos esos movimientos que son los de su corazón, pero también el de su tiempo

Lo suyo fue un amor muy intelectual, como revela la carta que el filósofo envió a Arendt –una de tantas-, donde se extiende en el tema de la existencia y el ser más que en la expresión concisa de los sentimientos que tiene hacia ella.

Se amaron y nunca estuvieron juntos realmente. Ella se casó dos veces y él una. Sí, se vieron mientras estuvieron casados con otras personas, pero algo faltó para que ambos se lanzaran al vacío para entregarse el uno al otro.

A escondidas, Hannah alguna vez le escribió a Heidegger:

“No me olvides, ni olvides hasta qué punto sé viva y profundamente que nuestro amor se ha convertido en la bendición de mi vida. Es una certeza inquebrantable, incluso hoy, en que yo, que no sabía estar quieta, he encontrado arraigo y pertenencia junto a un hombre que quizás sea de quien menos lo hubieras esperado”.”

Este hombre fue el también alemán Heinrich Blücher, su segundo esposo, a quien Hannah Arendt amó profundamente.

Porque, en efecto, es posible amar profundamente a dos personas al mismo tiempo. Aunque suene descabellado, psicológicamente se puede.

Pocas historias de amor han causado tanta polvareda como la que unió desde 1924 a Martin Heidegger con Hanna Arendt; el primero era militante nazi, y unos de los filósofos sobre los que el nazismo había levantado su particular visión del mundo; la otra, era una joven judía que, no tardando mucho, se convirtió en la conciencia fustigante de aquellos judíos que no habían -según ella- tenido el valor de rebelarse contra el nazismo.

«...sólo tenemos el derecho de existir si somos capaces de que nos importe...»carta de Heidegger a H Arent

El amor pudo demasiadas cosas. Cuando se fue, cuando se difuminó, la realidad apareció. En cualquier caso, esta correspondencia es impagable

romance apasionado entre Arendt y el filósofo Heidegger fragmento 

https://youtu.be/jrKldEZFmWI

Tiempo y memoria 

"No vivimos en calma, nunca hay paz, la vida toda es un combate incesante. Por eso nos convienen el tal vez, el acaso, el quizá, el sin embargo y el no obstante". José Emilio Pacheco, poetas y ensayista mejicano



Memoria



No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.
José Emilio Pacheco


"Aunque renazca el sol
los días no vuelven",.." Escribo unas palabras y al mismo ya dicen otra cosa significan una intención distinta son ya dóciles al Carbono 14 ... ", "...nada se restituye, nada otorga el verdor a los campos calcinados. Ni el agua en su destierro sucederá a la fuente ni los huesos del águila volverán por sus alas", este planteamiento lo interpreta muy acertado en los siguientes “el tiempo entero es muda mutación. Celebremos el peso de los años. El que fui en otro mundo repite sus palabras ante un teatro sin nadie”
" El mar sigue adelante

Mi único tema es lo que ya no está Y mi obsesión se llama olvido Soy y no soy aquel que ignora, lejos del sueño, todo lo existente.Las cosas hoy dispersas se reúnen y las que están más próximas se alejan junto al mar irrepetible en donde entraba(y no lo haré jamás, nunca dos veces)pues el mar que es agua pura ante los peces jamás ha de saciar la sed humana"
"Escribe lo que quiera.

Di lo que se antoje:

de todas formas vas a ser condenado




Y sin embargo amo este cambio perpetuo,
este variar segundo tras segundo,
porque sin él lo que llamamos vida
sería de piedra... "


tiempo nos va dejando sin antídotos...... y es que ya nada nos pertenece sino aquello que perdimos, transito junto de ayer, la memoria, conducto único que nos transporta al pasado para tan solo conectar con el presente, que confluye sobre un fondo suspenso de esperanzas donde todo zozobra
y reagrupa en vida donde está nuestra verdad reciennaciéndose y es que el recuerdo puede engendrar un presentimiento de esperanza y de vida para seguir contando y seguir viviendo, pues dichoso aquel que un día desanduvo la vida hasta alcanzar la paz de lo no aconsejable...Cada paso aparta el tiempo, le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve donde puede pisarse todavía..Somos lo que hemos pasado y hemos hecho constituye nuestra inexorable trayectoria de experiencias que llevamos a nuestra espalda, como el vagabundo con su hatillo en su haber nadie escapa del peso de sus circunstancias , y ebrio de esa verdad cansado de ser siempre memoria de un tiempo sin salida nos sentimos destinados a debatirnos en los vaivenes del tiempo por que el tiempo es parte de la unidad de nuestra existencia personal y como bebemos en borbotones nuestro tiempo aprendemos a rescatarlo, a desandarlo.Es prácticamente imposible imaginarnos un mundo sin tiempo, sin embargo, hasta donde la física parece saber, puede que haya que imaginarse un mundo sin tiempo

Tememos tanto a la fugacidad del instante que tratamos de aprisionarlo, de fijarlo, hacemos todo lo posible por burlar el paso del tiempo de fijar el momento. intentando que no concluya, que la situación feliz permanezca siempre que se haga
interminable
Somos memoria, el pasado nos ha construido y lo vivido nos conduce... la memoria no es frágil, es selectiva y juega
Frente a la vivencia superficial del presente, hay que reivindicar la conveniencia de reflexionar sobre el valor del instante, para aprisionarlo, si se vive con intensidad el momento, y si se reflexiona sobre él, es fácil romper con la maldición del tiempo es más fácil tratar de fijar el ahora, de forma que el pasado sea presente.
Pues el l instante que pasa ocupa todo el tiempo, no hay final ni principio, sólo el todo y la nada equidistando, pues el tiempo es uno mismo sin uno mismo


Memoria y tiempo en E pacheco

Con las manos se forman las palabras,
con las manos y en su concavidad
se forman corporales las palabras
que no podíamos decir
XXXVIII JAValente



Sé tú mi límite
Tu cuerpo puede
llenar mi vida,
como puede tu risa
volar el muro opaco de la tristeza.
Una sola palabra tuya quiebra
la ciega soledad en mil pedazos.
Si tu acercas tu boca inagotable
hasta la mía, bebo
sin cesar la raíz de mi propia existencia.
Pero tú ignoras cuánto
la cercanía de tu cuerpo
me hace vivir o cuánto
su distancia me aleja de mí mismo
me reduce a la sombra.
Tú estás, ligera y encendida,
como una antorcha ardiente
en la mitad del mundo.
No te alejes jamás:
Los hondos movimientos
de tu naturaleza son
mi sola ley.
Retenme.
Sé tú mi límite.
Y yo la imagen
de mí feliz, que tú me has dado

Guy Orlando Rose
A veces la palabra se aloja en la apertura abismal de la posibilidad absoluta, de la posibilidad que se demora retrayéndose ante lo posible, sin hacerlo advenir, sin devenir en ello que se planta antes que puede ser todo eso otro que no es, esa palabra se localiza esencialmente ante sí, sobreviene como antepalabra en el decirse de la palabra aún no dicha, en el no decirse de la palabra anterior, en el quiasmo de una palabra que tiene ante sí la anterioridad que la retrae o retrotrae de y todo eso otro, que no es. creación de la nada y nada de la creación
así que la ante palabra, regresa una y otra vez a su lugar, a su inicio último, a la preferencia o inferencia de esa nada e_bullente y pletórica
Y es que el pensamiento y el lenguaje, paradójica mente, a la vez nos acercan y nos impiden llegar a la realidad, la palabra, junto con el poder de su vaivén vibratorio, es capaz de crear, sanar y también destruir por lo que que habría que considerar al silencio como único amigo que jamás traiciona , es un lenguaje universal que de hecho todo el mundo conocemos y entendemos, aunque no lo practiquemos o en ocasiones incluso se olvide
Silencio quiere decir, dentro de tí, eres sólo espacio, espacio sin estrépitos, silencio quiere decir que has puesto a un lado todo el mobiliario de la mente, los pensamientos, los deseos, las memorias, las fantasías, los sueños, todo lo has empujado al lado., estás mirando la existencia directamente, inmediatamente, estás en contacto con la existencia sin nada entre tí y la existencia

Con esta argumentación podemos establecer de forma terminante los límites del lenguaje, que sólo estaría capacitado para representar hechos del mundo, atrapado en lo que sólo puede pensarse y expresarse claramente, la palabra tendría que renunciar en primer lugar a aclarar sus relaciones con la realidad, ya que toda reflexión en torno a ésta se hallará limitada a lo que permiten los recursos que el lenguaje pone al servicio del pensamient

P Picasso
Algunos pensadores del siglo XIX y XX, consideran que el silencio es algo irracional, que debe ser superado por la racionalidad propia del habla, esto es expresado por Wigenstein, quien optó por la renuncia a la palabra, pero no porque ya no tuviera nada que decir, sino porque ésta ya no le servía. Francis George Steiner nos explica, el más grande de los filósofos modernos fue también el más profundamente dedicado a escapar del espiral del lenguaje, ka obra entera de Wittgenstein comienza preguntándose si hay una relación verificable entre la palabra y el hecho.
Lo que llamamos hecho pudiera ser acaso un velo tejido por el lenguaje para alejar al intelecto de la realidad. Wittgenstein obliga a preguntarse si puede hablarse de la realidad, si el habla no será solo una especie de represión infinita, palabras pronunciadas a propósito de otras palabras”
Es decir, la búsqueda de la palabra exacta, de la tentativa de decir lo indecible, nos lleva a una palabra que es hija de la otra, nos aleja de la realidad, que esta construida por nuestro lenguaje, el que es dependiente de sí mismo, cómo expresar algo que podría ser el reemplazo del pensamiento, una suerte de superposición permanente de palabras sobre palabras sin fin. María Zambrano, nos habla sobre la palabra y el silencio diciendo,
“La palabra no tiene posibilidad de surgir …la quietud puede ser asimilada, en este caso, a la acción, ella es también acción en el polo opuesto, el polo positivo, es un estado del ser.
La palabra entonces no es necesaria, pues que el sujeto se es presente a sí mismo y a quien lo percibe, el silencio diáfano donde se da la pura presencia” El lenguaje le esta encomendado el moverse dentro de la imaginación … lo que no es palabra es sueño.”





Waterhouse
S. b. José Ángel Valente reclama el papel de la palabra como "raíz de toda creación"


Aguardábamos la palabra. Y no llegó. No se dijo a sí misma. Estaba allí y aquí aún muda, grávida. Ahora no sabemos si la palabra es nosotros o éramos nosotros la palabra. Mas ni ella ni nosotros fuimos proferidos. Nada ni nadie en esta hora adviene, pues la soledad es la sola estancia del estar. Y nosotros aguardamos la palabra


JA Valente
La palabra poética, cuando se manifiesta y la recibimos, nos invita a entrar en un territorio extremo, en el territorio de la extrema interioridad, en un lugar del no lugar, del no dónde, en un espacio a la vez vacío y generador, concavidad, matriz, materia mater, materia memoria, origen
Un día nos veremos
al otro lado de la sombra del sueño
vendrán a ti mis ojos y mis manos
y estarás y estaremos
como si siempre hubiéramos estado
al otro lado de la sombra del sueño
José Angel Valente




sabemos que hay peculiaridades en. .. poemas que, al menos desde Mallarmé, tb se da en Celán ...que por su tendencia a liberar al lenguaje del referente y señalar una otredad que no puede ser asimilada a la identidad, condenan al fracaso el discurso crítico en su intento por determinar con precisión la univocidad del sentido que atesoran, e d el texto del poema no será más, en adelante, el lugar de la plenitud del sentido, sino una ausencia de significado investido de una potencial significatividad, J Derrida

Porque la palabra poética se aloja en la apertura abismal de la posibilidad absoluta, lo poetice como absolución y disolución de la posibilidad que se demora retrayéndose ante lo posible, sin hacerlo advenir, sin devenir en ello que se planta antes que puedes ser todo eso otro que no es; esa palabra se localiza esencialmente ante sí, sobreviene como antepalabra cuyo recuerdo la despierta en su espacio su muerte anterior e interior Igualado le_talmente con el dios, el poeta se convierte, por refracción en el azogue, en el señor de la nada, en el semejante al portavoz de esa nada que fuimos , somos y seguiremos siendo denunciada y anunciada por un salmo estremecido la creación y la nada quedan transfundidas en el decirse de la palabra aún no dicha, en el no decirse de la palabra anterior, en el quiasmo de una palabra que tiene ante sí la anterioridad que la retrae o retrotrae de y todo eso otro , que no es, creación de la nada y nada de la creación

Waterhouse

Valente , Friedrich Nietzsche, Ludwig Wittgenstein...
Pinturas de fragonard, Picasso, O.Rose y de Johan Knutson.

Ovidio, en Amores

"Siempre estamos buscando lo prohibido

y deseamos lo que se nos niega". 

Ovidio, Amores III, 4

Ovidio, poeta del amor y la pasión, siempre tan presente, "lo que está permitido, desagrada, lo prohibido nos quema con más fuerza... no siento ningún amor por algo que no me da ninguna vez molestias

"No es posible resistirse al amor, lo mejor es hacerse esclavo el poeta reconoce la insuficiencia de sus fuerzas ante el poder del amor, crea una paralelismo entre la actividad del militar y la de un amante, ambas ocupaciones requieren plena dedicación y vigilancia, este tópico es conocido como militia amoris Reconoce la debilidad que siente por todo tipo de mujeres, se queja de que siempre es la víctima de Cupido, sin embargo, el poeta proclama que no podría vivir sin amor, reconoce que ama a dos mujeres lo cual le provoca confusión, sin embargo, prefiere ese estado a vivir sin amor... "

A Helen

A Elena es un poema de amor del escritor norteamericano Edgar Allan Poe 1809-1849 publicado en la edición de noviembre de 1848 de la revista Union Magazine, y luego reeditado en la antología de 1850, Poemas 

¿Quién es la misteriosa Helen a la cual E.A. Poe le dedicó este poema?

La mayoría de los especialistas en la obra de Edgar Allan Poe coinciden en que se trata de Sarah Helen Whitman, uno de sus amores secretos.Para emplear un término contemporáneo, Sarah Helen Whitman era una groupie, admiraba a Edgar Allan Poe como escritor, y cada vez que le era posible asistía a sus conferencias y charlas, en una de ellas logró que una amiga en común los presentara.

El lugar de encuentro fue el jardín de rosales de una vieja casona, a partir de entonces entre ambos se gestó una historia de amor llena de claroscuros, y no precisamente por desinterés, Edgar Allan Poe era perfectamente capaz de amar, pero no de enamorarse; al menos no después de la pérdida de su adorada esposa, Virginia Clemm.

De todos los poemas de Edgar Allan Poe, A Helen es el menos espontáneo, su historia comienza en una fiesta de San Valentín organizada en 1848 por Annie Lynch, en aquella ocasión, la anfitriona le pidió a Sarah Helen Whitman que escribiera un poema para recitar en público, la muchacha escribiría, A Edgar Allan Poe , y lo leyó durante la fiesta, desafortunadamente, él no se hallaba presente

A pesar de este desencuentro, Edgar Allan Poe se enteró de la fiesta y del sugerente poema que Sarah Helen Whitman le había dedicado, a modo de retribución, el poeta le envió a la joven una carta anónima que incluía el poema, A Helen Este gesto de sutil caballerosidad no fue del todo eficaz, la carta era anónima, y Sarah Helen Whitman jamás sospechó que el autor era nada menos que Edgar Allan Poe, 

al no recibir respuesta, Edgar Allan Poe volvió a escribirle tres meses después, esta vez firmando tanto la carta como el poema

La relación entre Edgar Allan Poe y Sarah Helen Whitman fue, en el mejor de los casos, apasionada y enigmática, re ecordemos que el poeta se dirigía a la casa de la joven cuando supuestamente resolvió suicidarse, aunque la muerte de Edgar Allan Poe aún continúa siendo tema de debate, A Helen retrata el momento en el que E.A. Poe vio por primera vez a Sarah Helen Whitman en aquel jardín de rosas

A Elena.

Edgar Allan Poe 

Te ví una vez, sólo una vez, hace años:

no debo decir cuantos, pero no muchos.

Era una medianoche de julio,

y de luna llena que, como tu alma,

cerníase también en el firmamento,

y buscaba con afán un sendero a través de él.

Caía un plateado velo de luz, con la quietud,

la pena y el sopor sobre los rostros vueltos

a la bóveda de mil rosas que crecen en aquel jardín encantado,

donde el viento sólo deambula sigiloso, en puntas de pie.

Caía sobre los rostros vueltos hacia el cielo

de estas rosas que exhalaban,

a cambio de la tierna luz recibida,

sus ardorosas almas en el morir extático.

Caía sobre los rostros vueltos hacia la noche

de estas rosas que sonreían y morían,

hechizadas por ti,

y por la poesía de tu presencia.

Vestida de blanco, sobre un campo de violetas, te vi medio reclinada,

mientras la luna se derramaba sobre los rostros vueltos

hacia el firmamento de las rosas, y sobre tu rostro,

también vuelto hacia el vacío, ¡Ah! por la Tristeza.

¿No fue el Destino el que esta noche de julio,

no fue el Destino, cuyo nombre es también Dolor,

el que me detuvo ante la puerta de aquel jardín

a respirar el aroma de aquellas rosas dormidas?

No se oía pisada alguna;

el odiado mundo entero dormía,

salvo tú y yo (¡Oh, Cielos, cómo arde mi corazón

al reunir estas dos palabras!).

Salvo tú y yo únicamente.

Yo me detuve, miré... y en un instante

todo desapareció de mi vista

(Era de hecho, un Jardín encantado).

El resplandor de la luna desapareció,

también las blandas hierbas y las veredas sinuosas,

desaparecieron los árboles lozanos y las flores venturosas;

el mismo perfume de las rosas en el aire expiró.

Todo, todo murió, salvo tú;

salvo la divina luz en tus ojos,

el alma de tus ojos alzados hacia el cielo.

Ellos fueron lo único que vi;

ellos fueron el mundo entero para mí:

ellos fueron lo único que vi durante horas,

lo único que vi hasta que la luna se puso.

¡Qué extrañas historias parecen yacer

escritas en esas cristalinas, celestiales esferas!

¡Qué sereno mar vacío de orgullo!

¡Qué osadía de ambición!

Más ¡qué profunda, qué insondable capacidad de amor!

Pero al fin, Diana descendió hacia occidente

envuelta en nubes tempestuosas; y tú,

espectro entre los árboles sepulcrales, te desvaneciste.

Sólo tus ojos quedaron.

Ellos no quisieron irse

(todavía no se han ido).

Alumbraron mi senda solitaria de regreso al hogar.

Ellos no me han abandonado un instante

(como hicieron mis esperanzas) desde entonces.

Me siguen, me conducen a través de los años;

son mis Amos, y yo su esclavo.

Su oficio es iluminar y enardecer;

mi deber, ser salvado por su luz resplandeciente,

y ser purificado en su eléctrico fuego,

santificado en su elisíaco fuego.

Ellos colman mi alma de Belleza

(que es esperanza), y resplandecen en lo alto,

estrellas ante las cuales me arrodillo

en las tristes y silenciosas vigilias de la noche.

Aun en medio de fulgor meridiano del día los veo:

dos planetas claros,

centelleantes como Venus,

cuyo dulce brillo no extingue el sol.

Poesía de la in sumisión

"¡Han latido ya tantos corazones sobre la tierra! Y los pequeños enseres replegados en sus armarios narran la lamentable historia de aquellos que en este mundo no encontraron amor... ¡Dios mío!... ¡Qué cruel es la vida! Las cosas ordenaditas y la vida vacía

Poesía, Houellebecq, 

El amor, el amor

En un cine porno, unos jubilados cascados

Contemplaban, escépticos,

Los retozos mal filmados de dos lascivas parejas;

No había argumento.

He ahí, pensaba yo, el rostro del amor,

El auténtico rostro.

Algunos son seductores, y seducirán siempre,

Y el resto sobrevive.

No existe ni el destino ni la fidelidad,

Sólo cuerpos que se atraen.

Sin sentir ningún apego ni, desde luego, piedad,

Uno juega, y después destroza.

Algunos son seductores y por lo tanto muy amados;

Sabrán lo que es un orgasmo.

Pero hay tantos otros cansados y sin nada que ocultar,

Ni siquiera un fantasma.

Si acaso, una soledad agravada por la impúdica

Alegría de las mujeres;

Si acaso, una certeza: “eso no es para mí”,

Un oscuro y pequeño drama.

Con certeza morirán un poco desengañados,

Sin ilusiones poéticas;

Practicarán a conciencia el arte de despreciarse,

Será algo mecánico.

Me dirijo a todo aquel que nunca haya sido amado,

Que nunca supo gustar;

Me dirijo a los ausentes del sexo liberado,

Y del placer corriente.

No teman amigos, su pérdida es mínima:

El amor no existe en ninguna parte.

Sólo es una broma cruel de la que ustedes son víctimas,

Una jugada de experto.

Transposición, control

La sociedad es quien establece las distinciones

Y los procedimientos de control

Hago acto de presencia en el supermercado,

Interpreto muy bien mi papel.

Asumo mis diferencias,

Delimito mis exigencias

Y abro la mandíbula,

Mis dientes están un poco negros.

El precio de las cosas y los seres se tasa por consenso

transparente

Donde intervienen los dientes,

La piel y los órganos,

La belleza que se marchita.

Ciertos productos con glicerina

Pueden constituir un factor de plusvalía parcial;

Decimos: “Es usted hermosa”;

El terreno está minado.

El valor de los seres y las cosas es generalmente de una precisión extrema Y cuando decimos: “Te quiero”

Establecemos una crítica,

Una aproximación cuántica,

Escribimos un poema.

Una vida de nada

Yo ya me sentí viejo al poco de nacer;

Los demás luchaban, deseaban, suspiraban;

En mí no sentía más que una añoranza imprecisa.

Nunca tuve nada parecido a una infancia.

En la profundidad de ciertos bosques, sobre una alfombra de musgo,

Repugnantes troncos de árbol sobreviven a su follaje;

En torno a ellos se forma una atmósfera de luto;

En su piel ennegrecida y sucia medran los hongos.

Yo no serví jamás a nada ni a nadie;

Lástima. Vives mal cuando es para ti mismo.

El menor movimiento constituye un problema,

Te sientes desgraciado y, sin embargo, importante.

Te mueves vagamente, como un bicho minúsculo.

Ya apenas eres nada, pero, ¡qué mal lo pasas!

Llevas contigo una especie de abismo

Mezquino y portátil, levemente ridículo.

Dejas de ver la muerte como algo funesto;

De vez en cuando ríes; sobre todo al principio;

Intentas vanamente adoptar el desprecio.

Luego, lo aceptas todo, y la muerte hace el resto.