miércoles, 27 de junio de 2018

Melancolía latente

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado. Su canto asciende a más profundo cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres

Rafael Alberti

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... Extremeña Frente de Extremadura. 
Campesinos en retirada hacia la capital

Esperanza amarga

Vengo de una tierra de luz
tierra todo el dia alumbrada
zurcida de soles y horizontes
entre montes de robles y encinares 
Resignada por el eclipse opaco
en linajes, conquistas y heredades
Nunca palpa luz entre sus ramas de encinas 

De una tierra amarga y campesina 
de yunteros y braceros de espigas
de espejismos y resplandores
de piedras y nubes 
siempre como destino a su pesar 
la nada 

De un pueblo que retiene 
en su bóveda azul, espejismos de recuerdos
en blanco y negro 
de miedo, miseria y perdón. 
Caminando bajo el temor de Dios. 

Vengo de un pueblo
de azules conmovidos 
de piedras y raíces lusitanas 
de tiempo de cuna y hambre subsistido 
donde después de todo, todo ha sido 
un duelo de esperanza en lo vivido 

En el pueblo del que vengo
la bajamar del tiempo lento
converge en el túnel
ingrávido del eterno sueño

j GoIz



Yunteros de Extremadura 1936

Los yunteros de Extremadura, documental producido por el Instituto de Reforma Agraria de la Segunda República. Filmado en la provincia de Cáceres, se distinguen algunas imágenes de Trujillo, durante la primavera de 1936. Un par de meses antes de su filmación, el 25 de marzo, se producía la mayor movilización campesina de la historia de Extremadura. Convocados por la Federación Nacional de Trabajadores de la Tierra, más de 60.000 campesinos armados únicamente con sus azadas se concentraban a las afueras de 280 pueblos de Extremadura para, realizar la ocupación de tierras más multitudinaria de todos los tiempos. 

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Como recuerda Víctor Chamorro, donde ponía “Bienaventurados los mansos porque ellos poseerán la tierra (de arriba)”, el pueblo inscribió un nuevo rótulo: “Bienaventurados los bravos que se atrevan a defender su derecho a la tierra (de abajo), porque de ellos será un trozo de tierra arable, pisable, con la que combatir el hambre y con la que cambiar la vergüenza del hambre por la dignidad”. Poco se tardaría en aplastar lo que Espinosa XX llama la primavera del Frente Popular. Durante el verano de 1936 una columna del ejército franquista, la llamada “Columna de la muerte”, formada por veteranos de la en áfrica, arrasaría a su paso buena parte de los pueblos de la provincia, para culminar el 15 de agosto en la masacre de Badajoz. 
j GoIz
27 junio 2018






domingo, 24 de junio de 2018

Lo esencial es invisible para los ojos

…La vida y el mundo son el sueño de un dios ebrio, que escapa silencioso del banquete divino y se va a dormir a una estrella solitaria, ignorando que crea cuanto sueña...

H H


Somnolencia deliciosa.Paul Gauguin



Soñando mientras sueñas

Alguna vez estuve  dentro de un sueño 
soñé con candentes amores 
de hermosos tirabuzones, perennes 
arbustos con flores blancas y amarillas 
atractivos ojos y palabras indefinidas 
consoladoras melodías 
de nostálgicas canciones. 

Disipado e inmóvil ha mucho está aquel sueño 
sólo deja en mí lo que algunos días 
con insurgente candor vierto en tiernos poemas. 

Dispersate igual y escudriña aquel sueño 
que no  ha mucho perdí
y si lo encuentras acaricialo por mí. 

A la etérea sombra le reenvío una brisa volátil. 
j GoiZ

Los sueños o el inconsciente nos configuran o influyen en nuestra percepción de la realidad 

Nevermore. Paul Gauguin 
Ya en los comienzos de la filosofía los presocráticos se plantearon cómo distinguir el conocimiento verdadero del aparente. Tiempo después fue Platón quien puso en tela de juicio nuestro conocimiento de la realidad. En el famosísimo mito de la caverna expone metafóricamente cómo la realidad no es tal y como se nos aparece. Desde entonces, la naturaleza del conocimiento pertenece a las cuestiones perennes de la filosofía. ¿Pudiera ser que aquello que creemos como verdadero no fuera más que la superficie de una realidad más profunda? ¿Pudiera ser que los conocimientos que consideramos verdaderos no sean más que las certezas que tenemos en un sueño? Y si estamos dentro de un sueño, ¿cómo podemos saber que nos encontramos en un mundo onírico? Tal vez sea una barrera invisible que cada cual se impone a sí mismo como recurso para reprimir sus verdaderas emociones y sentimientos. La posibilidad de confundir el sueño con la vigilia es una cuestión clave en Descartes para saber el grado de certeza que podemos alcanzar 


Cavaliers, la fuente , Le Gue.Paul Gauguin


Reflexiones 

Hay quien dice que se hacen realidad si los deseas con alma, corazón y vida... Y los imposibles, los sueños imposibles, ellos solo tardan un poco más de lo normal en hacerse realidad, dan fe de ello 

...... al menos siempre quedan esas esperanzas, esas ilusiones que pueden hacer levantar cada día. Está claro quizás que dependa del tipo de sueños... 

C Sponville en el "El Mito de Ícaro" creía que esperando se vivía todo de un modo más intenso, qué gran error, pues la esperanza no existe, esperar no sirve para nada; aunque por otra parte, hay aquí una gran contradicción pues la nada lo es todo (en potencia), pero aún así sigue siendo una ilusión disfrazada de verde... Lo único real es el hecho de habitar el mismo mundo pero residir en diferentes realidades se podría encontrar ahí el verdadero conflicto de nuestro fuero interno.
Les Amants.P Gauguin

Observaciones 



Cuando hablamos de sueños, tenemos dos posibles acepciones para la palabra, la referida a las experiencias oníricas mientras dormimos (sueños oníricos) y la que hace alusión a nuestros deseos conscientes (sueños deseos), los sueños oníricos serían el reflejo de nuestro inconsciente, es decir, se basa en la teoría de que nosotros, como individuos, nos encontramos divididos entre una parte que reconocemos y aceptamos, y una serie de deseos y temores que se encuentran escondidos de nosotros mismos, para poder funcionar en el día a día. 

Y que los sueños deseos están influidos directamente por nuestro entorno cultural y social. Muchas veces lo que deseamos no tiene relación con nuestras necesidades y deseos más profundos, sino que son solo una expresión de lo que la sociedad espera que deseemos. Por lo tanto, existiría una brecha entre nuestros deseos más profundos, que se expresan muchas veces en los sueños oníricos, y nuestros sueños deseos, que generalmente responden más a un deber ser o a nuestros temores inconscientes. Nuestros conflictos actuales tienen que ver con la diferencia entre estas dos realidades. Así que, a soñar, a interpretar, y a ser paradójicamente un poco más conscientes de nuestro inconsciente. 

Paisaje en Villuercas, al pastel. J GoIz

Enlace poemario: 

24junio18


viernes, 22 de junio de 2018

Reflexiva levedad

El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni enmendarla en sus vidas posteriores

(M Kundera)

"Papilla estelar" de Remedios Varo

Al atardecer el sol cae, y entre el polvo malva, un velo de sombra desnuda el campo,  el silencio de la tranquila madrugada se abre, plenitud de levedad, sombra Universal, un  pensamiento inmenso en su vaguedad... hoja que cae, hierba que brilla, olor que pasa, el tardo grillo, cordero que bala, la brisa distraída...instantes que confundes.
El crepúsculo. La luna. Isaac Levitan


Es Verano


Es   verano, empieza a clarear. 

Contra el cielo rosa del amanecer

los mirlos dejan su miniatura musical.

Estoy sentado en un paraje bello
a la orilla de un lento río.
Brillan livianas el juego amoroso
de dos libélulas.
El sol se aproxima suavemente. 
Juegan al escondite la sombra 
de las verdes hojas. 
El campo despierta contra la palida jara ya áurea 
Atravesando hojas el sol cobre
deslumbra indiferente 
En el remanso del agua oscura
una encarnación de la pasividad.

Una imagen ajena sobre cosas
que no me son ajenas, 
capta tan sólo jirones de sublimes 
pensamientos. 
Juntas las almas nadan
en la más unidad incompleta
casi nunca se encuentran.
Dos espejos reflejan
sus dobladas luces 
al amparo de la oscuridad.

Con luz  en sombra tornan los gorriones
 a recogerse al nido.
Las estrellas empiezan a contemplar
virando al poniente. 
 La noche bella como crepúsculo reflejo. 
Cae dulcemente una lluvia de
cálidos luceros 
como un poema de pocas letras. 

Al alba sobre el pueblo parlotean 
un coro de campanas ligeras.

Mientras sigamos vivos

j GoIz
22 junio2018



martes, 19 de junio de 2018

Perfil otoñal

Con un perfil ingenuo la tarde se despierta y la tierra, aunque no sabe el porqué de la lluvia, se puebla agradecida, y el campo, de repente, es tan solo un reflejo.Yo, que no tengo ganas de despertar ahora, que también ignoro el itinerario de oro de las abejas, me dejo cruzar por el instante. Después vuelvo a las cosas... una arboleda,  un campo, una encina y un pozo hondo, muy hondo, y un verso lento, lento...hasta el encuentro de un son que hace trino el tiempo..., con perfil ingenuo la tarde se torna... 
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VV Gogh


Perfil otoñal

Qué inmaduramente heridos transitamos 
por el tiempo
golpeados por sueños que nunca concluyeron
o que, al fin, sucedieron para hacerse recuerdo, 
neblinosa demarcación de la añoranza.

Qué etéreo y fugazmente 
vamos debilitándonos, solitarios, sombríos 
como las amarillas hojas del otoño 
en las ramas de bruma que nos tiende el olvido. 

Qué desamparo tan terco, 
qué oscuro abandono 
este irse distanciando, repitiendo 
palabra tras palabra, verso a verso... 
apretando sueños para que no se marchen, 
de la hora exacta como un alba 
y detengan el curso del tiempo 
en que vivir sea cántico 
j GoIz
Ruiseñor azul, rondador por el aire 
Donde te encuentro es en el instante preciso 
que no te reconozco.
Tinta china y aguada. j GoIz




jueves, 14 de junio de 2018

La fuente

“Ama y olvida,
y atrás no mires. Y no creas
que tiene raíces la dicha…”
MM
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Mi recuerdo al poeta sevillano en el aniversario de su muerte.

“Dice la fuente…”

No se callaba la fuente,
no se callaba…

Reía,
saltaba,
charlaba… Y nadie sabía
lo que decía,

Clara, alegre, polifónica,
columnilla salomónica
perforaba
el silencio del Poniente
y, gárrula, se empinaba
para ver el sol muriente.

No se callaba la fuente,
no se callaba…

Como vena
de la noche, su barrena,
plata fría,
encogía
y estiraba…
Subía,
bajaba,
charlaba… Y nadie sabía
lo que decía.

Cuando la aurora volvía…

Manuel Machado Ruiz
Acuarela,  _ J GoIz

Manuel Machado Ruíz, nació en el número 20 de la calle de San Pedro Mártir Sevilla, el 29 de Agosto de 1874.

Hermano de Antonio Machado fue uno de los más destacados representantes del modernismo español y de trayectorias paralelas.

Al igual que Antonio heredó de su padre el amor por el “autentico carácter popular andaluz” y junto a él y a su familia nació y vio transcurrir su infancia en el Palacio de Dueñas en unas habitaciones que tenían alquiladas a la Casa Ducal de Alba, y aunque en algunas biografías se sostiene que su padre era administrador de dicha casa ducal, no se ha podido demostrar.

Con nueve años de edad, la familia se trasladó a Madrid, al conseguir Antonio Machado Núñez, el abuelo paterno, una cátedra en la Universidad Central.

Inició con sus hermanos sus estudios en la Institución Libre de Enseñanza, dirigida por Francisco Giner de los Ríos, gran amigo del abuelo de Manuel.

Tras estudiar el bachillerato, se licenció en 1897, en Filosofía y Letras.
Muy esporádicamente volvieron a Sevilla, aunque Andalucía fue siempre un referente vivo y nostálgico. 
Murió en Madrid, 19 de Enero de 1947, siendo enterrado en el cementerio de La Almudena.




Influido por Verlaine y Rubén Darío, su verso aparece ingenioso, ágil y expresivo, con huellas del parnasianismo y los poetas malditos franceses ,a menudo se ha contrapuesto esta vertiente definidamente modernista con su inserción en el contexto la generación del 98.

A lo largo de los años veinte, los dos hermanos colaboran con gran éxito popular y de crítica en una serie de comedias en verso, en un alarde de entendimiento creativo. José Antonio Primo de Rivera asiste con su padre al homenaje rendido a los dos Machado con motivo del estreno de La Lola se va a los puertos. En el discurso que pronuncia esa noche del 28 de noviembre de 1929 (el primero del que ha quedado noticia), el joven (que luego sería líder falangista) dijo, según recogió luego la crónica de Blanco y Negro: «... dos intelectuales henchidos de emoción humana, receptores y emisores de la gracia, la alegría y la tristeza populares...»

En 1931, en una acto celebrado en el Ateneo de Madrid el 26 de abril de ese año, Manuel hace público, en colaboración con el músico Oscar Esplá, el borrador de un himno para la Segunda República Española (que provisionalmente había adoptado el de Riego), los primeros versos, escritos por Manuel en su fervor republicano, decían así,
Es el sol de una mañana
de gloria y vida, paz y amor,
libertad florece y grana
en el milagro de su ardor.
¡Libertad!
 España brilla a tu fulgor,
como una rosa de Verdad

El estallido de la guerra civil le separó físicamente del resto de su familia

Enlace /Poemario-181407029330790/



14junio2018
jGoIz

miércoles, 13 de junio de 2018

Al apuntar el alba

En la hondura de cada amanecer universal discurre inventando impuros colores, atónito y glacial apenas bosquejado en la luz blanca, reviví esperanza conjetura, mientras un árbol detiene el silencio y la noche trasnochada se ha quedado en los ojos de los pájaros

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V V G
En cada amanecer

Oriente invade con miel de oro
el ancho de todo el monte 
entre el encinar sombrío. 

En la vida nada hay que recuerde 
la dulzura del amanecer pintado
de los campos sonrojados. 

El viento mira, es todo un prisma
resplandor divino
sobre el polvo del camino...
tejados irisados, gallos erguidos 
amilanan los lívidos luceros. 

Abajo,
la arboleda florida de pajaros
con su bullicioso despertar
en un fondo amarillo iluminado.

Andando, 
por la vereda rosada, negros, dos mirlos
se reclaman en el fecundo silencio.

Pegado a la ribera, el dulce valle
entre neblina y luz 
se llena de azul y grana,
una alondra mañanera cantaba
a su amor del alma 
en una rama.

El cielo era azul y violeta 
de quietud y olvido
de ilusiones aún adormecidas.

Sólo ya, por el casi verde
abstraído de un árbol,
un zorzal, me anuncia estridando,
una lírica y dorada mañana.

j GoIz
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V V G
En los momentos previos al amanecer, la luz es rojiza alrededor del punto por donde saldrá el sol y violeta profundo en el resto del cielo, luego la luz se vuelve rosácea y, cuando el sol sale por fin, se vuelve dorada, esto lo mismo sucede al atardecer pero al revés 

Pocas, poquísimas cosas son tan bellas como un amanecer de fuego, el cielo se suaviza, desde la oscuridad hasta un infinito azulado lleno de posibles... puede que el velo celestial esté despejado, o al contrario, que densas nubes lo emborronen , si el alba es clara y nítida aparecerá el astro sin más orgía cromática que el paso de la negrura monocorde al índigo uniforme, pero si amanece entre cúmulo nimbos algodonosos o estratificados cirros, colocados al azar por un dios cuya existencia ni siquiera podemos determinar, en este caso se abrirá el telón de los sueños, la luz podrá filtrase a través de paréntesis de caprichosas tonalidades de azul, naranja, rosa o violeta... probablemente todo suceda antes de que aparezca el astro, ésa es la rara combinación entre la arquitectura celeste, luz solar y el instante en sí, por eso cada amanecer es diferente a todos los demás, porque nunca rompe el día a la misma hora, porque el cielo recoge distinto los vestigios cada mañana pero desde luego un amanecer dramático es preludio de emociones intensas, pero no siempre ocurren por fuera, a veces alborea por dentro

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j GoIz
15junio2018

lunes, 11 de junio de 2018

Voz y silencio

La vida humana –qué digo, la vida en general– es poesía. Sin darnos cuenta la vivimos, día a día, trozo a trozo. Pero, en su inviolable totalidad, es ella la que nos vive, la que nos inventa".

Lou Andreas-Salome

Manejar y escuchar el silencio...



Escuchar al silencio

La palabra, la blanca voz que me inventa 
ya casi apenas entre sueños la intuyo
suena abrazada en voz y silencio 
cada vez consolando negando.

En el agua del estanque naufraga 
va sumergiéndose hasta el fondo. 

El Tiempo la protege del tiempo 
tejiendo densas capas de cieno. 

Se empeña por romper las ondas, 
por dejar su eco a mis sentidos. 
Y casi apenas se la escucha 
como un leve suspiro. 

Más que la palabra noto ya el acorde 
Ya más que sonido es indeciso espíritu. 
Me corteja , aterido, callado, 
el silencio infinito. 
j GoIz
Foto
Ese misterio de la palabra inventada, despierta la vida esperando, siempre esperando, es sobrecogedor, es inmensurable, desde el instante que la voz queda escrita o desde que queda imaginada en el silencio mental, ya existe, ya es para siempre, siempre, siempre, como la eternidad en labios de un místico, es casi la eternidad, y la verdad es que, dentro de la aventura, no podemos imaginar a la eternidad sino bajo especie de poesía porque ella, por ser voz y silencio es lo que despierta o duerme, pero no puede morir, es eterna porque ella es la abolición del tiempo en el seno del tiempo, estar, ser, esperar, esperarnos.... aunque nadie la oiga, aunque la entierre todos los olvidos, aunque nadie se acerque a despertarla, se siente siempre ya sólo en espíritu, como herida que nos consuela, que nos besa, como un batir de alas recordando, volviendo.


j GoIz
13 junio2018

sábado, 9 de junio de 2018

Antes del atardecer...

Me inspiro en cualquier cosa que veo, mi tierra es una musa, hay lira en cada piedra ..., en lo que sea, la espiga seca de los amarillos trigos, los plateados, longevos, ilustres olivos, el azul intenso del inmenso cielo, el dulce olor a pan con leña..., las sin par mañanas de primavera....me gusta la naturaleza, los paisajes de mi Extremadura me encantan..., cigüeñas anidadas sobre encinas y viejos torreones es constante...

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V V G

A medio camino... 


Quisiera estar contigo, no por verte 
sino por ver lo mismo que tú, 
cada cosa en la que respiras, 
como en este campo extremeño de sol, 
que alza la vid, por el azul de las colinas, 
que purifica y salva. 

Quién podría decir que es mío el viento, 
la luz, el canto de los pájaros 
en el que esplende el hermoso Mayo 
en el abierto páramo 
de mi sequía, mientras las cosas se diluyen 
en polvo, el barbecho que se confunde 
más allá de la azulada noche oscura. 

Surcos y surcos sobre el campo ardiente. 
Tarde de sol que se prepara, 
un cerro, una encina, un cuervo 
que acapara lo azul del cielo y el mirar del río.

Qué solo, qué pequeño, cuerpo mío, aquí, 
junto al silencio, firme para existir. 
Sólo la tierra separa del último calor del labrantío. 
De otra marchita luz puertas dudosas 
la otra solana en otro sol. 

j GoIz

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V V G
j Goiz
10junio 2018

jueves, 7 de junio de 2018

De la esencia de las cosas

Escribo desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. M Zambrano
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La camarera del Folies-Bergère, de E Manet

Escribo, pues, vagando las ideas y sus huecas y desnudas palabras
ilya repin

Repin, que logra retratar la vida como verdaderamente es


Como si fuese otro... 

Con indecisión voy forjando 
indecisas palabras, (quiero 
ceder un poco de mi alma). 
Es difícil llenar con versos 
tantas líneas hábiles de emoción. 
A cada intento se disgrega en dos
el sendero de mi invención 
y surgen otros jamás pensados 
quizás uno que no sabré descubrir, 
sea el esencial por ser verdad. 

Escribo, pues, vagando las ideas 
y sus huecas y desnudas palabras
salvándolas de su vacuidad
que vayan en pos del poema. 
(Semeja bastante este oficio 
a esa otra búsqueda más equilibrada 
que es la vida). La ventaja de la imaginación 
estriba, que si quiero salgo del camino. 
Puedo volver, repetirme. 

j GoIz


Edouard Manet - The Absinthe Drinker - Google Art Project - Édouard Manet - Wikipedia, the free encyclopedia

El bebedor de ajenjo, 1859,Manet

Cuando el tiempo pierde todo su sentido, todos los puntos sirven y, por igual razón, ninguno es válido, es siempre retorno pese a que por ausencia de un punto de referencia nunca sabemos si hemos retornado o estamos en una sempiterna ida sin objetivo alguno, un instante es siempre igual a otro instante, un recuerdo exactamente igual al no recuerdo, así que el cero y el infinito son la misma cosa, la misma cuestión. 
Es tan difícil eso de transformar en símbolos las cosas, en magia los momentos ¿que hago yo aquí? qué hago colocando palabras que no sirven para llamar las cosas por su nombre exacto? y si es necesario haberlas conseguido y comprender en su esencia más profunda ¿quien tiene los arrestos precisos y la mente capaz…?
Por la palabra nos hacemos libres, sí libres del momento, de la circunstancia apremiante e instantánea, pero la palabra no nos recoge, ni por tanto, nos crea y, por el contrario, el mucho uso de ella produce siempre una disgregación; vencemos por la palabra al momento y luego somos vencidos por él, por la sucesión de ellos que van llevándose nuestro ataque sin dejarnos responder. Es una continua victoria que al fin se transmuta en derrota. 

Quizás comprender la esencia de las cosas que nos acechan y nombrarlas con verdad implica perder su misterio, su magia, su poesía; quedarse en ese grado de ignorancia para que exista la posibilidad del poema. Atónito, uno no puede más que preguntarse cómo es posible que todas esas cosas que componen el mundo en este instante, la realidad, tu realidad, la mía sigan como si tal, indiferentes, el tendero delante de su tienda, el panadero delante de su panadería, el mar tranquilo, esta leve molestia en un zapato, el guardia que dormita en una esquina, una mirada furtiva...,y no haya un verdadero cataclismo ni pase nada, nada....nada.
j GoiZ
7junio2018



lunes, 4 de junio de 2018

Vida y poesía

La poesía me ama con tristeza
y me concede el don de saber cómo inventarte,

de traerte a mis orillas

E Sastre


MEMORIA DE UN FUTURO POETA


Ayer, en macilenta  tarde soñaba.
Tú eras una nube blanca 
_cirro alto, enredo de sol_
Entre verdores frescos
llenos de secretos
...los que llevan los vientos
 de poesía  llenos. 
Y me adormecía.

Después yo era un arroyo,
Y combaba mi espalda  de agua
limpia cuando  sola  tan alta pasabas
tejida de alas de mar o llama.


jGoIz





Luis Cernuda: el futuro es hoy

Esta es una mirada sobre sus claves poéticas y su legado literario

Luis G Montero (4 nov 2013)






De izquierda a derecha: Vitín Cortezo, Blanca Pelegrín, Luis Cernuda, Carmen García Lasgoity, Manuel Altolaguirre y Carmen García Antón, en Valencia en 1937



A un poeta futuro 


No conozco a los hombres. Años llevo
De buscarles y huirles sin remedio.
¿No les comprendo? ¿O acaso les comprendo
Demasiado? Antes que en estas formas
Evidentes, de brusca carne y hueso,
Súbitamente rotas por un resorte débil
Si alguien apasionado les allega,
Muertos en la leyenda les comprendo
Mejor. Y regreso de ellos a los vivos,
Fortalecido amigo solitario,
Como quien va del manantial latente
Al río que sin pulso desemboca.

No comprendo a los ríos. Con prisa errante pasan 
Desde la fuente al mar, en ocio atareado. 
Llenos de su importancia, bien fabril o agrícola; 
La fuente, que es promesa, el mar sólo la cumple, 
El multiforme mar, incierto y sempiterno. 
Como en fuente lejana, en el futuro 
Duermen las formas posibles de la vida 
En un sueño sin sueños, nulas e inconscientes, 
Prontas a reflejar la idea de los dioses.
Y entre los seres que serán un día
Sueñas tu sueño, mi imposible amigo.

No comprendo a los hombres. Mas algo en mí responde
Que te comprendería, lo mismo que comprendo
Los animales, las hojas y las piedras,
Compañeros de siempre silenciosos y fieles.
Todo es cuestión de tiempo en esta vida,
Un tiempo cuyo ritmo no se acuerda,
Por largo y vasto, al otro pobre ritmo
De nuestro tiempo humano corto y débil.
Si el tiempo de los hombres y el tiempo de los dioses
Fuera uno, esta nota que en mí inaugura el ritmo,
Unida con la tuya se acordaría en cadencia,
No callando sin eco entre el mudo auditorio.

Mas no me cuido de ser desconocido
En medio de estos cuerpos casi contemporáneos,
Vivos de modo diferente al de mi cuerpo
De tierra loca que pugna por ser ala
Y alcanzar aquel muro del espacio
Separando mis años de los tuyos futuros.
Sólo quiero mi brazo sobre otro brazo amigo,
Que otros ojos compartan lo que miran los míos.
Aunque tú no sabrás con cuánto amor hoy busco
Por ese abismo blanco del tiempo venidero
La sombra de tu alma, para aprender de ella 
A ordenar mi pasión según nueva medida.

Ahora, cuando me catalogan ya los hombres 
Bajo sus clasificaciones y sus fechas, 
Disgusto a unos por frío y a los otros por raro,
Y en mi temblor humano hallan reminiscencias
Muertas. Nunca han de comprender que si mi lengua
El mundo cantó un día, fue amor quien la inspiraba.
Yo no podré decirte cuánto llevo luchando 
Para que mi palabra no se muera 
Silenciosa conmigo, y vaya como un eco 
A ti, como tormenta que ha pasado
Y un son vago recuerda por el aire tranquilo.

Tú no conocerás cómo domo mi miedo
Para hacer de mi voz mi valentía,
Dando al olvido inútiles desastres
Que pululan en torno y pisotean
Nuestra vida con estúpido gozo,
La vida que serás y que yo casi he sido.
Porque presiento en este alejamiento humano
Cuan míos habrán de ser los hombres venideros,
Cómo esta soledad será poblada un día.
Aunque sin mí, de camaradas puros a tu imagen.
Si renuncio a la vida es para hallarla luego
Conforme a mi deseo, en tu memoria.

Cuando en hora tardía, aún leyendo
Bajo la lámpara luego me interrumpo
Para escuchar la lluvia, pesada tal borracho
Que orina en la tiniebla helada de la calle,
Algo débil en mí susurra entonces:
Los elementos libres que aprisiona mi cuerpo
¿Fueron sobre la tierra convocados
Por esto sólo? ¿Hay más? Y si lo hay ¿adonde
Hallarlo? No conozco otro mundo si no es éste,
Y sin ti es triste a veces. Ámame con nostalgia,
Como a una sombra, como yo he amado
La verdad del poeta bajo nombres ya idos.

Cuando en días venideros, libre el hombre 
Del mundo primitivo a que hemos vuelto 
De tiniebla y de horror, lleve el destino 
Tu mano hacia el volumen donde yazcan 
Olvidados mis versos, y lo abras, 
Yo sé que sentirás mi voz llegarte, 
No de la letra vieja, mas del fondo 
Vivo en tu entraña, con un afán sin nombre 
Que tú dominarás. Escúchame y comprende. 
En sus limbos mi alma quizá recuerde algo,
Y entonces en ti mismo mis sueños y deseos
Tendrán razón al fin, y habré vivido.

(Como quien espera el alba. 1941-1944)


Incómodo en su tiempo, sintiéndose poco comprendido en su ética y su obra, Luis Cernuda necesitó apoyarse en los poetas y los lectores del porvenir. La confesión de esta necesidad sostiene una de sus composiciones decisivas, A un poeta futuro, escrita en Glasgow en 1941 y recogida en el libro Como quien espera el alba(1947). Lo importante del poema no reside en las quejas, el lamento sobre su falta de encaje en una realidad hostil: “Disgusto a unos por frío y a otros por raro”. Una sociedad represiva y homófoba, un carácter muy difícil y las rencillas generacionales ayudan a situar la protesta continua de Cernuda, en la que se mezclan con frecuencia su marcado anticapitalismo, su fragilidad sentimental y una extrema susceptibilidad literaria.
Luis G Montero
j GoIz
5 mayo2018


sábado, 2 de junio de 2018

Eterna sombra

Las olas llegan borrosas pero ninguna mueren que no vivan como ningún olvido invoca su vuelta si de él sale y él es su exclusivo destino

 

No creo en lamentos pero los lamentos creen en mí.

No creo en el olvido pero el olvido cree en mí.
Siempre viene semblante sin proyectar sombra, 
sin tránsito.
Es el recuerdo de mi olvido dentro.
Es como una intriga urdida 
de palabras en germen, de lamento.

Atraviesa mis estancias, obcecado
golpeando las paredes sordas,
donde no existen las palabras, 
sino una suerte de ausencia 
de la conciencia que lo impide 

Que ignora la lección de la Naturaleza
pero tiene un ambiguo misterio de ternura,
como esa yerba que crece que no es visible
pero que no reniega a existir en el fondo 
en las estancias de su memoria

El olvido está lleno de memoria y la memoria de
recuerdos que a su vez fueron olvidos
j GoIz
2junio2018


viernes, 1 de junio de 2018

Naturaleza de poeta

Imaginar las palabras sobre la hoja escrita, valorarlas, sopesar la esencia en el conjunto de la estrofa, y después, igual que un alfarero, alejarse a mirar cómo la luz emerge de la suave textura.

Inspiración por Jean-Honore Fragonard



Condición de poeta 

Para el poeta la noche es su amiga

Puede siempre escurrirse con ella
Instante tras instante, sin horas vacías,
sino que espacio al que transmitir su latido
Como le complace, sin alejarse nunca.

Adviene en cuando siente,
Al tiempo que sigue desprendiéndose 
de sombras,
La esperanza inalterable
Que pasión en él revela nuevamente
Y en el silencio va restableciendo,
A sus expresiones terrenas
Tan amadas que inolvidables perecieron,
Luz.
j Goiz

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La inspiración del poeta, de N Poussin

Creer ser poeta del alma ...ilusionarse con una creación auténtica para buscar entre unos versos una mirada, morirse, para volver a nacer...cada mañana y volar en una estrofa hacia el cielo, y al siguiente renglón bajarse al suelo...pero en el fondo quiere ser poema, escribir poemas 


j GoIz

1junio2018