Nosotros no nos realizamos nunca.
Somos un abismo que va hacia otro abismo
un pozo que mira al Cielo.
F Pessoa
Invierno
Cuando el poema se doblega al sueño, a la nada....
Otoño
A la poesia...
En medio del último olvido olvidado
cuando la tarde, al fin, ha recogido
el ultimo claro deseado,
La noche aparece silenciosamente
vierte su misterio de rendijas ocultas,
De repente, a solas te salen las palabras
que nacen del misterioso silencio
y del aljibe del sueño hasta el despertar,
Todas ellas vestidas con cuerpos trazos en vaivén
de ser o no ser realidad en el tiempo,
Pasos dados de mi yo en otro quien,
Inflexión del eco que vuelve y vuelve a volver.
Al menor ruido te escapas te veo salir
hacia la nada por la pagina del espejo,
y en medio de la intemperie del adentro poético
Me quedó desvelado su mudez
j GoIz
Primavera
Todo apunta que permutamos en metáforas y compases disonantes dentro de ciertas representaciones_convenciones ortográficas cuya cadencia de caracteres se escapan entre los deseos donde cualquier predicado afirmado de un elemento puede incidir en la concepción de otros, sin importar ... Somos un tramado confuso
de elementos imprimibles, renovables, intercambiables...
Pemutables, retornables...
Verano
J GoIz
16 nov 2017
Pintura de Giuseppe Arcimboldo, las cuatro estaciones
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