Al progresar la tarde enmudece el canto
del mirlo en el cerro.
Se inclina el trigo.
El viejo lamento del grillo
se apaga en la loma,
Ya no ondea el boscaje del trigal.
Puesta de sol
La tarde se va desplomando. Mustiamente.
Como se marchita una fruta
de piel madura.
Tímida y cenicienta se desliza
por la espalda de la arboleda,
entre sus ramajes.
En el llano sobre la hierba
las fugitivas sombras se alargan
sobre el silencio dorado de la sierra.
Tenuemente los tiernos amarillos
cansados se repliegan,
sobre el azul mineral malva,
buscan la caricias de un trascielo
lejano.
Los últimos arreboles coronan
adensando de grises las encinas.
Las sombras se funden .Ya la noche
entre el encinar tímida se oculta.
Pero la vida arracimada
Entre los brotes incontenibles
de la sombras vuelve sin cesar
como alas abiertas contra el cielo
Aquí en silencio perenne
entre las negruzcas ramas
flota una fantasía de plata
Todo es bello, feliz, abierto...
j G
Poesía ... es una forma de conocimiento, de revelación, de comunicación...con el yo, podríamos sostener que realiza una búsqueda en las oscuras galerías del alma
Pinturas de V V Gogh
j G
7febrero19
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