Las cosas que se van no vuelven nunca, todo el mundo lo sabe, y entre el claro gentío de los vientos es inútil quejarse
Federico García Lorca
En los atardeceres de los días eternos el tiempo cruza la tierra sola y apoya su voz en el desconsuelo del mundo, nos lleva al sitio en que se borra la memoria y nada pide … sólo la cera del recuerdo formado por la abeja de lo íntimo, la brisa vive, tiembla, se vuelve fría entre rocas incoloras, de grietas indecisas...jG
Andrea Kowch, Gainsborough
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