La imprevisibilidad de la vida

Existe el destino, la fatalidad y el azar; lo imprevisible y, por otro lado, lo que ya está determinado. Entonces como hay azar y como hay destino, filosofemos

Séneca

Las simples funciones de ver y describir lo que se recuerda se constituyen en una caza sin fin de algo que, no sin cierta laxitud, podría denominarse búsqueda de la realidad que esta enfrente pues la vida está caracterizada por ser un remolino de constantes contradicciones si no hubiera un constante juego entre los contrastes, nuestra vida dejaría de existir pq parece, finalmente, desarrollarse sobre una lógica que desborda nuestra capacidad de anticiparla, esa imprevisibilidad nos enfrenta al desafío más inquietante desarrollar nuestro propio proyecto en medio del cambiante y dinámico terreno de la existencia humana, la única alternativa de mantenerse  será asirse  al sentido que pueda descubrir, en cada momento de tu vida el ¿Ser o no ser?, eterna pregunta del mismo dilema existencial, resolverlo dependerá, en gran parte, de cómo pueda cada uno de nosotros responder la inquietante alternativa de esas ineludibles pruebas a ciegas que la existencia nos propone

A un moral blanco

No me recuerdas, pero soy yo, a pesar de todo,

El que acostumbraba hacer arcos cortando tus ramas pardas

Eres más grande, tu sombra es enorme, lanzas ramas nuevas

Es un pesar no ser más un niño.

Ahora troncharía para mí sólo una vara...

Amé tu corteza parda con tu tinte blanco, el verdadero color de la mora blanca

Me alegra que algunos robles y fresnos hayan resistidos

Pero me alegra verte, mágico como siempre, con las drupas de tus perlas,

Con generaciones de mirlos que han danzado en ti.

Esto es una suerte de reflexión Heracliteana,  

estoy de debajo aquí

evocando mi pasado y mi memoria tal como era,

 pero también como podría ser.

Todo fluye, pero todo perdura, una gran estabilidad.

Y acuerdo en encontrar mi destino en ella.

Que, en verdad, no he querido tomar.

Yo era feliz con mi arco, espiando al filo de los cuentos de hadas

Lo que nos ocurre más tarde no merece más que encogerse de hombros

Es sólo biografía, por lo tanto, ficción

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