Poesía es sostén momentáneo contra la confusión
Frost
Posibilidad trascendental de esclarecimiento
Jornada martes, julio del verano tal,
hora, las siete de la mañana.
Camino por las hierbas muertas
las miro y grabo sus gritos
la lluvia y la tierra guardarán
su otra memoria
Paso por un pueblo, no me contengo
y grabo sus casas rusticas, tejados,
porches...sus búcaros con flores,
zócalos de tierra donde
sestean los gatos,
Entre los pajares gallinas
de orgullosas crestas escarbando
entre el heno...el canto agitado de un gallo,
hacendosos labriegos, una anciana
de sonriente rostro...
Si no las grabara no sabría
si en verdad he estado allí.
El pueblo no podría testimoniar
que no soy un visitante, que si hizo calor,
lo hizo en mi cuerpo también,
que si una chica alta y joven pasó
yo tambien la ví.
Pero no pasó nadie, el pueblo, yo,
no nos vamos a engañar.
Enfrente, todavía cerca del arroyo,
aun cerca de la brisa de las aguas
que lastima los ojos,
en un terraplén de tierra
me apoyo
deshojo láminas , unos poemas,
bosquejo líneas, trazos, signos,
glosarios elogiosos, una señal,
otras marcas que recuerden
que yo, fulano de tal,
una madrugada de julio,
crucé un pueblo, grabé,
pinté un paisaje,
supe con el pueblo como el viento
los sueños no retornan.
j GoIz
Me conduele pensar que algún día quieres tornar y ver de nuevo, volver a ese instante emotivo cuando todo era un entrañable espacio, mirar esas hojas muertas que chillan, el aroma de heno recién cortado grato y cautivador, la apariencia tranquila del pueblo, una nubecilla que parece navegar a la deriva y desvanecerse, el puente con sus barandas de fruta, la brisa que llena los ojos, el suave olor a humo y a hierba, el carcajeo del arroyo cediendo los cantos de su lecho a las laderas del barranco,
diademas de abruptos peñascos y moles rocosas... donde dormita el cielo, claro y verdoso, aquella muchacha que pasó como bella sugerencia y que guarda en mi mente el resplandor de la tarde... son como hondos estratos de la conciencia, hálito imaginativo, que da el pensar y me da pena no volver a sentir ese ímpetu y que en sueño no pueda volver a soñarse, sería gloria sentirte allí entonces, cuánta placidez y bienestar! Y pienso yo, ¿qué nos importa todo lo banal, superficial, intrascendente, vano... que tanto anhelamos?
Imágenes de V V Gogh y J F Millet
lunes 13 ago
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