Apropiar con la mirada

La poesía me ama, me concede el don de inventar

C de Haes

Juntando letras analizo comprendo... llego a conclusión de tantas cosas, escarbo en la conciencia...en la imaginación  como escena visible

En fin me convierto en un  buscador, usador de palabras, que absorbe el mundo y la vida a través del lenguaje, no un poeta, esa es la verdad, que enfrascado a trabajar la poesía aspira a la íntima y divina satisfacción de contemplar el oficio, el retórico artificio, el vacuo anzuelo.... a sabiendas que su ideal flota en el azul lenguaje de ser en movimiento del ensueño siempre anhelado nunca encontrado

I Leviatán

Cuando en cada amanecer y en silencio conmigo, como un eco

erraba como una nube que sola como altar pasa sobre valles y montañas tejida de alas de mar o llama, en ocasiones la bruma del alba me sorprendía en el camino, tras la  la hilera de abedules, entre verdor fresco, la luna blanca  aupada en un cielo vacuo  lanzaba un claro plateado, entonces las montañas llenas de neblina húmeda y de melancolía. recuperaban 

su perfil  y  el horizonte se teñía  del color excitando mis miradas dilatadas hacia una inmensa extensión ,  sintiendo  un son vago de ahorro señuelo a su paso por encima, cuando de pronto cierro los ojos  siento desde lejos cómo una nostalgia inefable huye y se esconde en charcas de amor fantasmales, cómo otros ojos ven al hueco un barranco y hierbas silvestres, cómo irrumpe el viento, y  en la memoria por un instante resurge aquel rincón, aquella ribera lejana... cómo disputan  en el ribazo girasoles, higueras, la armonía de sus hojas y ramas, cómo trinan los pájaros a distancia, la voz de un gorrión en una rama, cómo canta la vida desde la llanura amparada entre montañas

Esbozo a la acuarela

Al Alba 

Débilmente la luna esconde sus albores.
El sol vierte dispersando la luz blanca.
Gradualmente las montañas

Despiertan del letargo de la noche
Entre sí y no por baches y peñas
Que perduran,  arroyos que corren
Campos que esperan... Se filtra

 el rosado entre recovecos de las piedras

Todo se ilumina , se enciende la vida.

La magia del camino me envuelve fascina,

comienza el día.

En silencio conmigo como un eco

se cubren de sombras los espacios 

y las conciencias de sueños.

En esas horas de ceremoniosa calma

merodean los pensamientos

y buscan a la sombra de lo invisible
parábolas  signos, planetas
Lanzándose por las sendas del cometa.

Pues marchamos por el tiempo
De aquel, por huellas desaparecidas,

Golpeados por casuales eslabones
De enlaces de pasiones ocultas
en ausencia exacta
Cual inesperada memoria
De la nada.
j GoIz

Esbozo_reproducción, acuarela

Un buen poema es una contribución a la realidad, el mundo nunca es el mismo una vez que un buen poema se ha añadido a la misma.

Intentar comprender a un poeta es desentrañar lo que la palabra para él significa, porque no se trata de trasponer un mensaje por medio de un código que nos lo haga, ya, inteligible, sino de algo mucho más complejo, intentar descubrir lo que se ha dicho más allá de los signos perceptibles porque la palabra es más que un descarnado esqueleto que sustenta un mundo de significados, es, y sobre todo en el mensaje poético, la emoción que trasciende pero la palabra poética no es sólo transmisión sino creación o, como se diría con el logos griego, la razón y la inteligencia, la idea del ser y el propio pensamiento divino, el símbolo más puro de la manifestación del ser, tanto del Ser absoluto que se comunica por sí mismo, como del ser conocido y expresado

Reproducción sepia y tinta

Así pues el poeta posee un don demiúrgico que está en la palabra, que, gracias a él, será capaz de inventar la poesía, si el poeta no utilizara esas palabras que llegan a su soledad, o si las usara contra la voz escondida que se las dicta, su quehacer sería pura vacuidad

Esbozo de paisaje a la acuarela

Buscamos la poesía, buscamos la vida, y la vida está estoy seguro, hecha de poesía, nuestra vida 

es poesía, sin darnos cuenta la vivimos, día a día, trozo a trozo, nos vive, nos inventa, suena abrazada en voz y silencio 

cada vez consolando negando, un misterio de la palabra inventada, nos despierta la vida esperando, siempre esperando, es sobrecogedor, es inmensurable, desde el instante que la voz queda escrita o desde que queda imaginada en el silencio mental, ya existe, ya es para siempre, siempre, siempre, como la eternidad en labios de un místico, es casi la eternidad, y la verdad es que, dentro de la aventura, no podemos imaginar a la eternidad sino bajo especie de poesía porque ella, por ser voz y silencio es lo que despierta o duerme, pero no puede morir, es eterna porque ella es la abolición del tiempo en el seno del tiempo, estar, ser, esperar, esperarnos.... aunque nadie la oiga, aunque la entierre todos los olvidos, aunque nadie se acerque a despertarla, se siente siempre ya sólo en espíritu, como herida que nos consuela, que nos besa, como un batir de alas recordando, guardando en silencio, esperando. .. volviendo.

 

Reproducción Marina de V V G a la acuarela, j GoIz

12 agosto 8
Imágenes: esbozos_ y reproducciones a la

 acuarela, en el camino. j GoIz