La poesía, como la historia, se hace.
Octavio Paz
Siempre esperando se abra esa puerta, esa ventana al paso de la palabra... y así ver pasar volando los pájaros más allá de las nubes
Un poema que solo habla
Escribo a ciegas y palpo
la oscuridad de la luz.
A solas ante la mesa
a solas busco a solas la palabra
los días y tantas horas de olvido
y sin memoria de la palabra
que escribo. La memoria
es sólo ese punto de la página
que al concluir el poema
el silencio es de nuevo
la escritura de otra luz
que aguarda...
Esa luz que nos da conciencia
de lo que somos y queremos,
ese agujero negro de la nada
que tocamos con la escritura
la nada que somos,
que escribimos para ser.
J GoIz
Pinturas : Carlos Haes
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