La creación de mil bosques está dentro de una bellota.RW Emerson
Memoria de eternidades
Quién podría decir que es mío...
Quién podría decir que es mío el viento,
la sombra y la luz, el canto de los pájaros...
o el el sereno resplandor del sol
en el abierto páramo
mientras las cosas se reflejan
en polvo, el barbecho se confunde
y más allá en la seca falda
las solitarias retamas
nuevas con su dorso plateado.
Quién podría decir que es mío
bosques de encinas sobre humildes montes.
Estas tardes, al sol puesto, que preparan
un cerro, un crepúsculo , un cuervo.
que miran el aura
doliente del remanso río.
Quién podría decir que es mío
el silencio de la quebrada,
su olor fresco;
los trazos del paisaje,
el color de la distancia,
los campos que esperan
por el verde, por el trigo.
Quién podría decir que es mío
el sol dispersando su luz malva
entre los recovecos de las rocas
que se deshacen;
El óxido de las puertas vendando
el mugir de los rebaños,
la fugacidad de los cumulonimbos,
en tardes de tormentas
que preludian un arco iris
delante de un cerro lejano;
La sincronicidad matemática
del vuelo de los pájaros en el viento;
la belleza de las hojas que
descienden de las raíces;
el alma de un labriego
con los rasgos de sus antepasados,
o la estela de un avión que desgarra
el desnudo azul.
Pero dime, Quién moldea la
inesperada memoria de lo eterno
Quién se recompensa. Quién se castiga
ante los sutiles caminos de la divinidad
infinita.
Gracias por todo y por nada
Siempre inexpresable.
j GoIz
¿Cómo negarnos a intentar expresar lo maravilloso cuando contemplamos pacientes, cuando quedamos encantados por ello? Hay una sintaxis del silencio, cuyas reglas y sentido sólo se dan cuando el lenguaje desaparece para dar paso al orden de lo Único, a los hechos esenciales de la existencia Todo en la naturaleza nos enseña que la extinción de una vida es lo que abre espacio para la aparición de otra. …Sin cesar, en toda la naturaleza, se da una suerte de suicidio constante y programado. Una muerte benéfica que revivificar, creando el terreno para un futuro crecimiento . Vida y muerte no son finales ni principios, sólo momentos de lo eterno.
"Má vlast" (Mi patria), del checo Bedřich Smetana
pinturas de V V Gogh
j GoIz
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