Las horas sin tiempo

Decía Jorge Luis Borges que somos nuestra memoria, ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos que dan forma a lo más preciado de la vida: nuestro recuerdos, las cadenas que nos atan o liberan de lo que nos duele, nos vibra, nos mata o os hace avanzar

Eterna cadencia

Los días de niño vuelven a mi ventana. 

Llegamos al atardecer a la casa de campo. 

Reseco entre prietos plantones

de codesos se divisaba

la excitante copa del pajar 

Desde el recodo del atajo. Olía 

al verdor del valle y a lumbre, 

y al heno de los establos. 

Era blanca la luz y en las tejas 

quemaba el sol como en una estepa 

de sofocante vaho 

Me acuerdo de la casa 

llena de escuetas galerías y fuera 

en la cadencia eterna de la tarde 

cuando el sol de la irascible siesta 

destellaba el trajinar de lo diario 

iban y venían las golondrinas 

doblando y redoblando las esquinas 

Así era mi todo y la nada, y paralelo 

el recuerdo libre de mi infancia 

jGoIz

Allí en el absoluto silencio del atardecer, subrayado por el rumor del arroyo, imaginaba la vida misteriosa de las cosas, viendo cómo las horas pasaban inmóviles, envueltas en el aire, tal nube, puras y aéreas, sin pasar

Años de recuerdos y vivencias en que el tiempo no existe.Un dia , unas horas eran entonces la cadencia de eternidad. 

Y es que la  memoria es un terraplén donde se acumulan todas las zozobras, se convierte, entonces en productora de nuestra identidad y previsora contra los empeñados en hacérnosla perder o en provocar al olvido para que difumine un paisaje neblinoso donde no sea posible el reconocimiento de quiénes somos y además enlaza su final con el principio en un recorrido sin solución de continuidad que nos mantiene alerta no permitiendo la capitulación frente al olvido
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3julio2018

fj GoIz