Acaso nunca el hombre es él mismo
Millet, Jean-François
Llueve sobre la tierra y piso la hierba mojada, miro al cielo y veo nubes vagas y dudas sin estrellas Quien antes allí jugaba las veía irse y luego apagarse
Pissarro
Hierba mojada
Hay un encanto en la luz de Marzo
como una evocación a la infancia.
Ver al sol que se pone tristemente
y que abarque el cambiante paisaje
que se extiende en breve instante
Aquí el arroyo que serpentea esboza
el contorno
y lejos se pierde sin nombre.
Allí inmóvil la cima que corona
el crepúsculo su manto de rojo.
Como un vago fantasma,
este sol
con su luz escondida
se acomoda invisible
pisando la hierba mojada.
Entrecortada memoria esta huida
del hondo tiempo pasar
que va más allá
del azul concierto,
Se mostrará a mis ojos.
Me imagino esparcido,
en una atmósfera errabunda.
Es posible que los vientos
golpeen contra los riscos
en vano sin eco
sin nombre, sin retorno.
j G
Monet
Escuchemos la voz del tiempo pasar que invisible camina por la hierba mojada y reclamemos nueva labranza sembrando y cultivemos pisando lentamente la esperanza, en medio de tantas dificultades, vivamos como en un sueño indescifrable porque es posible, porque lo necesitamos, porque es necesario para seguir respirando.
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